Кошмар писателя

Мысли повернули вспять,  

Не могу себя я понять.  

Всё уходит так как пришло,  

Сердце горечь нашло.  

Скоро наступит бардак,  

Мысли окутал мрак.  

Пустота наступает на то,  

Что было дороже всего.  

Ум не вернуть назад,  

Всё в дым уходит, в закат.  

Вот и пришёл конец разуму моему,  

Помочь больше, я никому не смогу.  

Вот рифма от меня ушла,  

Больная моя голова.  

Так всё и зудит, затылок болит,  

Нет спасенья мне, и моей больной голове.  

Разум уже у врат, широкой дороге в ад,  

Где мысли навеки ушли, и  

Иллюзорный покой нашли.  

Кому нужен писатель такой, на всю голову больной?