Город

В сентябре месяце, 2... года, стояла отвратительная погода. Постоянно моросящий дождь, который и дождём-то не был, так, водная пыль, крайне досаждал прохожим вот уже неделю. Казалось бы – возьмите вы зонтики! Но нет! Мы люди гордые, мы их забываем дома!  

Вот и Олег шёл по мостовой, кутаясь в модное нынче пластиковое пальто цвета хаки, и пытаясь закрыть голову старомодным портфелем из кожзама. Он никак не мог раскурить промокшую сигарету и тихо матерился, вышагивая по мокрым гранитным плитам города N.  

Ох уж этот город... Когда-то, пару столетий назад, он был небольшим уездным городком, а теперь, в век зёздных полётов, он стал крупным региональным центром. Серые громады из стекла и бетона, новые алюминиевые высотки, под сто этажей, и старые, обшарпанные кирпичные домики. Он давил своей серостью и пастельными тонами. Он нависал над прохожими цветастыми рекламными щитами, и гудел своими заводами и общественным транспортом. Ночью не видно звёзд от смога, а днём не видно солнца от туч.  

Олег не любил этот город также, как ненавидел этот дождь. Он здесь вырос, и к своим годам осознал, что дождь являлся неразлучным спутником N.  

Шаг его был широк, а как же, ноги-то длинные, и быстр, не смотря на то, что он никуда не спешил. Проходя мимо парка, почёсывая пятидневную щетину, и всё так же бубня ругательства, он вдруг остановился. Взгляд его приковало... Нечто...  

Девушка, в лёгкой коричневой куртке и чёрной юбке танцевала! Прямо в луже грязной, пропитанной городской пылью, воды! Олег, не сомневаясь, бросил портфель на лавку, и достал из-за пазухи фотоаппарат.  

Несколько раз щёлкнул затвор, и девушка обернулась на эти звуки.  

– Что же вы это? – С наигранной строгостью спросила она, смешно хмуря брови, – Без спроса меня фотографировать решили?  

– Ох, прошу меня извинить, я... Это... Ну... – Олег очень смутился, и обильно покраснев, начал убирать фотоаппарат в кофр.  

– Да шучу я! – Засмеялась она, – Продолжайте, я не против!  

Олег уже не мог продолжать, он лишь сунул сигарету в рот и, подняв воротник пальто, зашлёпал по лужам своими ботинками из синего плексигласа.  

Он шёл, ещё более хмурый, чем до этого, ругая себя за скромность, и поспешное решение. Олег уже и забыл, что он шёл на работу, и сейчас, просто плутал по старинным дворикам Старого Города. Шаг его был всё так же быстр, однако, увидев лавочку под козырьком парадной, он решил присесть.  

Вдруг, из-за угла послышались торопливые шаги, и... Появилась та самая девушка. С его портфелем в руках...  

– Что же вы, прекрасный незнакомец, – тяжело дыша, она опустилась на скамейку рядом с Олегом, – такой невнимательный?.. И быстрый.  

Она хохотнула, и поправила сползший синий берет. А парень уже ругал себя за эту оплошность.  

– Извините, что заставил Вас бежать за мной, так ещё и под этим мерзким дождём. – Он выглядел крайне хмурым, и отводил взгляд.  

– Что вы, что Вы... – Повинуясь чему-то внутреннему, она прислонилась к плечу Олега. – Ничего он не мерзкий! Я, вот, вообще люблю дождь!  

– А я нет.  

– А хотите, я научу Вас любить дождь?  

Её глаза засверкали прекрасной синевой, и Олег, впервые за этот день, улыбнулся.  

– Хочу.  

Весь день они просто гуляли по городу. Он фотографировал её, а она читала ему свои стихи. Парень даже выключил свой коммутатор, забросив его в дальний угол портфеля. Они долго, и много о чём разговаривали, сидели на набережной, пили кофе в милых кофейнях, прыгали по лужам, и вечером наступила кульминация.  

Недалеко от центральной площади был небольшой сквер, и там проходил какой-то фестиваль. Была поставлена временная сцена, с которой, малоизвестные музыканты играли популярные старые песни, вперемешку со своими. Сквер был наполнен мягким свечением гирлянд, будто из прошлого. Тёплый жёлтый свет лился на ларьки с глинтвейном и булочками, а небольшие прожекторы со сцены освещали танцующих.  

– О, я люблю эту песню! – Воскликнула она, и потащила Олега за руку на танцпол. – Пойдёмте, пойдёмте! Что же Вы?  

– Я не умею танцевать. – Стушевался парень.  

– Я тоже, ну и что? – Обезоруживающе улыбнулась она.  

Они кружились в медленном танце под старую-старую песню из прошлого. Они смотрели друг на друга, а из динамиков тихо доносилось:  

Who are You? Who am I?  

Is it real to touch the sky?  

Nothing' real for the sky  

Said the birds of paradise.  

– Как-то неловко получилось, – вдруг сказал Олег. – Я не удосужился узнать Вашего имени за весь день.  

– А оно Вам и не нужно.  

– То есть, мы больше не увидимся?..  

– Я всегда рядом. Я вокруг тебя, Олег. Я – твой город.  

Он стоял посреди танцующей толпы один. Он не ощущал более в своих руках её тепло. И никто из толпы не мог понять, плачет ли он, или это дождь крупными каплями стекает по его лицу.