Мысли сумасшедшего

Белые стены, белый халат.  

Доктор, я Бог! Молитесь, я свят!  

За стенкой соседней так громко храпят.  

О, ужас! В руке моей клок волос смят!  

С чего бы, с чего бы сходить мне с ума?  

Но я сумасшедший, твердят доктора…  

Таких тут, как я, говорят, просто тьма:  

Писатель же, Гоголь, в уме сжёг тома.  

Обама же миром владеть норовит  

И только Тихоня ночами кричит  

И стены всё давят, гремит потолок  

По телу Тихони опять бежит ток  

И вводят лекарства, чтобы уснуть  

Им проще «лечить», и жизнь зачеркнуть…