Бытовуха

Мы так похожи на капусту. Вся одежда, манеры, слетают день за днём, как листья. И вот уже плевать, в какой руке нож, а в какой вилка. И салфетка необязательна. Не в ресторане. И привет; комплексы, привычки, спрятанные убеждения. Отношения заходят глубже, забираются на ночь в постель, и по утрам вылазят голышом, из под одеяла. И оба, ежедневно отмечают странности, на краю сознания. Тихо и незаметно. Чтоб потом припомнить все, в удобный момент. Не закрытый тюбик зубной пасты, не мытую посуду в раковине. Какую нибудь мелочь. Грязные носки, мятые рубашки, селёдку с чаем. Алкоголизм, гнев, или лёгкое помешательство. Сигареты натощак, и не почищенные зубы на ночь. Ведь обыкновенное бесчувствие, обыкновенное безумие, простое невнимание, трудно доказуемы.  

И вот, уже обнаруживается пропажа тем для разговора. Бытовуха, сидит на кухне, и чистит картошку. Экономит деньги до зарплаты. Запихивает в стиральную машину грязное бельё. И поварёшка торчит из кастрюли, и крышка не плотно прикрыта, и из под неё, за всем этим подсматривает борщ, начинающий прокисать. И говоришь себе, -Да всё нормально, это нормально, — и всё безумие, начинает проходить, под грохот падающих карточных домиков в голове. И слышишь дежурную, избитую фразу, чмокаешь в щёку, уходя на работу, и думаешь, что тысячи раз она, уже сказала то же самое, кому- то другому. И кто- то так же закрывал эту дверь, этим же ключом. И вот, мы уже почти обнажены до кочерыжки..Скелеты надёжно спрятаны подальше, задвинуты в дальний угол. Всё просто, нудно скучно и повседневно, ежемесячно и ежегодно. Походы, театры, пикники, знакомые и посиделки на кухне. И ад, ад, ад, ежедневный ад, раскрывает свои объятия. И жизнь, проста, тверда и хрупка, как бетон и стекло. Секс просто движения, и любовь оказалась одеждой. И в тебя вползает тихая ненависть, с невозможностью отмотать. Ложь, сдерживаемая квадратными метрами, деньгами, статусом, ленью и усталостью. И хочется побыть одному. И лень завершать, и лень начинать, потому что знаешь, будет тоже самое, та же самая обнажёнка. И изо дня понемногу привыкаешь, и вот кажется удобно. Любовь где- то на вешалке в шкафу. Вы на работе. Вечером на диване с телевизором.  

Иногда в пятницу, под бутылочку вина, пытаешься снять с вешалки любовь, и одеть на неё и раскрасить, подрисовать по памяти.. Выходит херня, и у неё свои представления об искусстве. Идёшь в бар, задерживаешься на работе, пьёшь. Сохнешь. Ищешь разбитые розовые очки, но уже поздно, нужны другие диоптрии, плюс или минус. А вокруг продолжается праздник, карнавал, акварель. Краски выгорают на солнце, и смотришь их безумный танец, прихлопывая в такт популярной мелодии незаметно ногой. В дождливый день, открываешь альбом с фотографиями. На входе в музей спит вахтёр в круглых очках, толкаешь дверь, звенит колокольчик, и он просыпается; — О добрый вечер, у нас новые поступления, не желаете взглянуть? ». Подходишь к картине, и видишь себя и её. Её и себя. И спрашиваешь; — Куда всё делось? И видишь куда.. Приклеилось к фотографиям. И понимаешь любовь, есть любовь. А брак есть брак. И отвалившиеся листья не приделать,. и чай остыл.