Сказка в гречишном цвете...

СКАЗКА В ГРЕЧИШНОМ ЦВЕТЕ…  

Что же это творится, на белом свете? И куда смотрит небесная канцелярия? Заканчивается март месяц, первый месяц весны, а за окном воет вьюга, метёт снег. Сугробы по пояс, и нет даже намёка, что будет когда-нибудь тепло, и я пройдусь, наконец-то, босиком, по зелёной травке. Сижу у окна, смотрю, с тоской, на этот надоевший снег, а в голове ворочаются ленивые мысли, воспоминания. Недавно прочёл в интернете небольшую, но такую злободневную, для меня, статью – размышления, Андрюши Макаревича о «возрасте доживания» (оказывается, это врачи назвали определённый отрезок жизни человека, после которого происходит встреча с Ангелами). Должен признаться, эта статья, мне очень понравилась. Весь смысл этой статьи состоит в том, что просто нужно с достоинством пройти этот отрезок пути и, никогда, не опускать рук.  

Вот и сейчас, встряхнулся, начал вспоминать молодые годы. Как легко воспринимались тогда любые невзгоды. Вот и сегодня, канун нового 1964-го года. Мне только девятнадцать, я курсант лётного училища. А весной, наконец-то, осуществится моя детская мечта, буду летать. Но, сегодня, я в карауле, на ногах огромные валенки, в которые влез с кирзовыми ботинками, на мне огромный овчинный тулуп, надетый просто на шинель. Три часа ночи, тишина – даже звон в ушах, снега, в тот год, навалило выше человеческого роста. Мороз небольшой, градусов 5-7, и полный штиль. Валит снег, ну очень крупный снег, хлопья с ладонь. Мне, сегодня, выпало охранять склад ГСМ, сижу под фонарём, в сугробе, на коленях старое охотничье ружьё и какой-то журнал. Хорошо. Только прислушиваюсь – чтобы проверяющий не подкрался. Нет, всё тихо, только слышно, как в селе, недалеко, брешут лениво, собаки. Чтобы не заснуть, открыл журнал, полистал и вдруг наткнулся на поэзию, меня поразило стихотворение, которое, вот уже пятьдесят четыре года не могу, да и не хочу, забыть. Наверное, это молодость, бурлила молодая кровь. Забылось, что сейчас зима, а завтра Новый год и так захотелось лета, любви. Это было стихотворение Владимира Волкова:  

За селом, где гречихи белый цвет.  

Куда птицы летят на покой.  

Я подслушал у милой сердце,  

Прислонившись к нему щекой.  

Неразборчиво губы шептали,  

Рассыпалась в траве коса,  

Звёзды вздрагивали, мерцали,  

Осыпались в твои глаза.  

Под щекой торопливо бился  

Сердца тихонький родничок,  

Я губами к нему стремился,  

Но коснуться никак не мог.  

Ой, ты мир, голубой и тихий,  

Что мне сердце стучит в ответ?  

Скоро с этой гречихи  

Стает белый, недавний цвет.  

Скоро милая в город уедет,  

Не в свои, чужие края.  

Эта сказка, в гречишном цвете,  

Знать последняя сказка моя.  

Пролетали года, сначала медленно, не спеша, а потом всё быстрее и быстрее, но всегда, в тяжёлую минуту, когда хотелось выть от тоски, от неурядиц в своей жизни, в памяти, вдруг, всплывало это стихотворение, и я понимал, что всё будет хорошо. Просто надо уметь ждать и надеяться.