Я за опасным ножом
Лежу холодным моржом,
Ползу уставшим ужом.
Передо мной стоит гроб,
Конец начала утроб,
Тела разбухшего проб.
А я желал бы уйти,
Вернуться. Может, спасти,
Пропасть, её увести.
Прости, опять же, прости.
Как долго можно расти,
На помощь всё ж не прийти?
Когда затерянный миг
Сугроб из плача воздвиг,
Тогда и начался сдвиг.
Набрав затишия в рот,
Страдает дома тот крот,
Такая сцена уж, вот.
Река – могильный приток,
Искусства, творчества сток
И жизни целой замок.
Развал великой страны...
Нет, нет в ней той глубины
Новосибирской стены.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.