Слишком много в сознанье скопилось, меня тянет хоть что-то сказать,
Как бы сильно к тебе не стремилась, ты упорно продолжишь терять…
Нет меня, я давно на исходе, силы держат, не делать, чтоб шаг,
Мои нервы курками на взводе, назову тебя милый мой, враг…
Я не мазо, чтоб делать мне больно, сомневаюсь, что ты не садист,
Нету слов, чтобы крикнуть довольно, мой измазан начавшийся лист…
Я пишу, не за тем, чтоб хотелось, мне предательски что-то писать,
Просто где-то внутри я сломилась, но себя попытаюсь собрать…
По осколкам, по буквам, но всё же, я же есть где-то в мантрах из лжи?
Ведь мне честность всего лишь дороже, а тебе? Ну хоть что-то скажи…
Я всё верю в наставшее завтра, до скольких мне осталось считать?!
Если жизнь – это книга, я – автор, почему же так больно читать?...
Даже если бы счёт подводила, я своим глупо прожитым дням,
Тем, в которых мечтала, любила, и делила часы пополам…
Но не хватит минут, чтоб заполнить, мою бездну, в душе, пустоту,
Я бы взглядом могла бы напомнить, оправдать, что ты выбрал не ту…
Не из тех я, кто будет слезами, умолять и до боли просить,
Если нету доверия с нами, то не нужно без смысла любить…
Если нет и уже потерялось, можно бросить, а можно найти,
Я напрасно, наверно, старалась, в одиночку увидеть пути…
Не из тех, я кто будет часами, провожать тебя чаянным взглядом,
Только если задержат печали, приходи, я пожизненно рядом…
Я могу проживать бесконечно, все эмоции, грустью твои,
Выживаю, как прежде, конечно, а тебе пожелаю: сотри…
Не из тех я кто пламенно подпись, вдруг поставил под блогом: люблю,
Но твои инициалы – мне роспись, я их в сердце, как прежде храню…
Но не думай, совсем не присвою, мне чужого, не надо, отнюдь,
Хоть немного побуду с тобою, ты собою как прежде побудь…
Отношусь я уже философски, не к тебе, не к себе – ко всему,
И мой взгляд остаётся бесовский, изменила бы всем, не ему…
Но в душе заплетаются звери, их борьба я боюсь наповал,
Я открыла бы настежь все двери, чтобы кто-то зашёл и разнял…
Но пока только ставят все ставки, я поставила б тоже одну,
Мою нежность загрызли собаки, я волчицей кричу на луну…
Что осталось кусочками где-то, я достану и с корнем, вот-вот,
Силы тьмы замолчали и света перед словом: душевный аборт…
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.