Слепые

Я проснулся ночью, которая дышала  

прохладой августа, голый.  

Поднялся с постели не открывая глаз,  

и пошёл осторожно, выставив руки,  

щупая руками стены, в сторону ванной.  

И мой член, болтался упругим маятником,  

слева на право, и чуть чуть наискосок, и ещё вверх и вниз,  

чуть впереди меня, и часы тикали в тишине.  

Перебирая руками, я нашёл выключатель,  

и подсмотрев сквозь ресницы,  

включил свет. Поднял крышку унитаза, прицелился,  

выключил свет, и одарил  

белый фаянс, щедрой струёй.  

Блаженно истекая, с закрытыми глазами,  

я вдруг вспомнил одного слепого,  

которого видел как -то, на улице, с тростью,  

в сером плаще. Он шёл по ней, устремив вперёд  

лицо с невидящими глазами, и щупал своей тростью, мир.  

И мир, в ответ, щупал его трость бордюром, морщинами  

на асфальте, дышал запахом кошачьих сак,  

кололся стеклом, и взглядами.  

Касался ржавчиной перил. И пластиковый пакет,  

обнял трость ветром…  

Он не видел цвет неба, столбы, прорастающую  

сквозь бетон траву, одуванчики, окурки,  

и жвачку, прилипшую к подошвам.  

Он старался держаться края, проезжой части,  

и когда бил тростью по автомобилям,  

стоявших у обочины, срабатывали сигнализации и  

он брал чуть левей, будто извиняясь..  

Добравшись до светофора,  

по приметам, известным ему,  

он поднял вверх трость,  

прочертил ей над головой, пару кругов.  

Обождал секунду, и вытянув руку шлагбаумом,  

шагнул..  

Я нажал спуск, и водопад хлынул,  

смывая сны, потом хлопнула крышка,  

в ночи, и я подумал; — наверно, этот слепой,  

иногда чувствует себя несчастным.  

От того, что он не может видеть,  

серых коробок бетона, жесткой брусчатки,  

неба, бегущего по стеклам фасадов,  

зеркалом отражающих грязь, нищету, и роскошь.  

Красивых и уродливых женщин.  

Всего этого разнообразного,  

однообразия людей. Богатых и бедных.  

И даже таких, как он сам.  

Что он не знает, что бывает лучше,  

и совсем не плохо, не видеть всего этого совсем.  

Всех этих бурлящих потоков людей,  

растекающихся в бреши и щели, стали и цемента.  

Я подумал, что мы, — две, чьи- то выдумки,  

получившиеся по прихоти, плану или случайности.  

Две слепые случайности, не равных возможностей.  

Живём в одном городе, на его улицах.  

И я его вижу, а он меня не знает..  

И возможно, редкий читатель, добравшийся  

до этого места, всё ещё ищет смысл во всём этом.  

Как ищу его и я, выставив в стороны руки,  

возвращаясь в постель, с повисшим членом,  

среди ночи, в квартире, с белыми занавесками,  

которые дышат прохладой августа.