Обо мне

Ты не художник,  

Не поэт,  

И не психолог.  

Кто ты?  

Ты мразь, подонок, гнида, тварь.  

Берешь перо и карандаш, учебник по английскому пытаешь,  

Пытаясь что-то начеркать, но ты технарь.  

Ты лишь используешь людей, меняя маски скрыто.  

И только ночью обретаешь ты покой  

Читаешь психологию Карнеги Дейла, но помогает это лишь тебе одной  

С ножом, оглядываясь, ходишь – параноик. Психуя, бьешь об стену кулаком.  

Идёшь в лесу один, в руке бутыль, точнее его ошмёток, в твоих наушниках орет Оксимирон.  

Напишешь речь про суицид, накуришься, напьешься, пойдешь сдавать все нормы ГТО  

Набьешь партак, сведешь с кусочком кожи, страницу удалишь, пойдешь на дно.  

Пройдут года, ты подтвердишь все эти слухи, которых сторонился, тщательно скрывал. Но проживёшь ли ты с умом все эти годы? Что станет позже, ты не забывал?  

Истерзаны и поколечены невзгоды, и на таблетки часто забивал  

Бывали дни, случались с девушкой любимой ссоры, порезами все тело покрывал  

К концу несчастных дней твоих, а может лучших, переосмыслишь то, к чему бежал  

На многочисленные шрамы падают осадки, и то, чем дорожил, ты потерял  

Но от души, старательной и краткой, в разбитом сердце огонек пылал  

Но ты умрёшь, и миллионы будут помнить, ради кого ты эти муки проживал