Памятник с большими крыльями

Огромное поле. Много каменных статуй. Они стоят, опёршись одна на другую. Все такие разные и непохожие.  

– Кто они? – спросил меня мальчик.  

– То, что осталось от прошлого.  

– Прошлого? – золотистые глаза округлились. – Объясни мне.  

Приходится говорить правду.  

– После смерти некоторых людей остаётся что-то. Не всех.  

– И после нас…  

Перебиваю его:  

– Я не знаю! После смерти некоторых, поистине великих людей остаётся на память что-то… Это что-то, как каменный постамент, его не сломить, не усомниться в том, что так было.  

– Но почему они такие разные?  

Мальчишка вырвался вперёд и остановился у первого камня. Страшный и обветшалый, он был полностью покрыт мхом. Только глазницы остались «свободными». Видели разрушенный мир.  

– Кто это?  

Я лихорадочно вспоминаю. Называю имя всеми забытого старика.  

– А что он делал?  

К счастью, ещё помню. Мы подходим ближе к памятнику. Вижу, как потрепало его время. Камень начал рушиться. Плющ въелся в трещины. Мох исказил цвет.  

– Писал книги.  

– И только?  

Малышу сложно понять, что книги это не «просто» что-то, а нечто по праву великое!  

– Да. Он всего лишь писал книги. – говорю я, а сама улыбаюсь.  

– А этот?  

Мальчишка уже подбежал к следующей статуи.  

– И этот писал?  

–Да! – с жаром восклицаю я.  

Мы двигаемся дальше. Авторы Средневековья постепенно сменяются другими веками.  

– Все они писали?  

– Да.  

– Но почему все такие разные?  

Действительно, памятники выглядят по-разному. Вокруг одного лежат алые розы. Напротив другого выросла берёзка. На третьего набросили шапку.  

– Потому… – не знаю, как подобрать слова.  

Мы идём дальше. Уже XX век.  

–Вон там… Вдали! – закричал златокудрый мальчик. Он увидел кого-то и пустился изо всех сил.  

Интересно, кто так удивил его? Кто заставил позабыть остальных?  

Я ускоряю шаг.  

– Кого ты видишь?  

– Там… – он всё ещё задыхается от эмоций.  

На горизонте стоит фигура. Сначала неразличимая, после слепящая, яркая. Памятник выглядит невероятно красиво. Он сделан с удивительной точностью, передаёт мельчайшие детали одежды и перья, но из-за ракурса скрывает от нас лицо. Огромные крылья распростёрлись в оба направления и кажутся такими большими, что становится удивительно, как они не разбились.  

– Никогда не видел памятников с крыльями…  

– Должно быть, великая сила.  

Мальчик захотел коснуться его. Не вышло. Что-то его не пустило. Наш век уже позади. Впереди чуть заметная стена. Она прозрачная и колышется, как вода, переливается и кидает на ноги блики.  

– Это время… – почему-то уверена я.  

– Кто он? – мальчик, кажется, разглядел лицо. Длинные волосы. Тонкие руки. – Кто этот дядя?  

Я не знаю. Говорю ему правду. Скрываю все возможные догадки. Вдруг ошибусь?  

– Если это будущее… Его еще нет.  

– Или он неизвестен…  

– А может мне показалось, и это женщина… Нею можешь стать даже ты…  

– Каждый из нас… – продолжаю, хотя в глубине души очень хочу, чтобы мальчик был прав.  

– Такая… – он с восхищением ходит возле стены, разглядывая огромные перья.  

– Я никогда не видел…  

– Должно быть, создание гения…  

– Или ради для него. – с уверенностью продолжает малой. Его глаза светятся невероятным блеском. Лицо становится красным. Слова больше не в силах передать всех эмоций. Его посещает мысль. И мысль становится целью. Он видит внизу своё имя. – Мам! – тот, что светился от радости, замирает и, радостный, смотрит в глаза. – Я могу оказаться на его месте?  

– Да… Каждый из нас… – повторяю уже однажды сказанное. – Каждый…  

– И я….  

– Всё лишь в твоих руках! – не могу обнадёживать, но понимать и признаю это, как лучшую правду. – Каждый… Человек сам творит свою жизнь… Только он в праве ставить цели и однажды их достигать…  

Севастополь, май 2018, 276