Вкус счастья

Бледная кожа. Осунувшееся от боли лицо. Дрожащие губы, тихие еле слышные врачу слова.  

– Кто, говорите, это сделал?  

– Помогите… мне… – прохрипел юноша, из груди которого торчала длинная золотая стрела.  

– Кто подстрелил вас?  

– Подруга…  

– Она… нормальная? В каком она состоянии? – обеспокоенно проговорил врач. – Какие-нибудь психические заболевания есть?  

– Никаких...  

– Занимается стрельбой?  

– Да нет же… Она… – он стал рассыпаться в самых лучших словах.  

– Я понял. Тогда как угораздило вас, молодой человек?  

Юноша прохрипел ещё что-то. Капли крови упали на холодный каменный пол, синяя плитка стала тотчас же коричневой.  

– Не знаю. – повторил он. – Мы возвращались с ней с похода…  

– Давно вы в таком состоянии?  

– Скорая долго не ехала… С утра. Так и умереть можно ведь?  

Человек в белом халате что-то пробормотал, кивнул.  

– Сейчас вечер. Скорая целый день ехала?  

– Нет. Ходил по другим кабинетам.  

– У кардиолога были?  

– Первым делом…  

– И что он сказал?  

Подстреленный вытащил из сумки бумаги и снимки. Протянул их врачу.  

– Плохо, сказал! Идеальное попадание.  

– Так я и думал…  

– Сколько мне осталось ещё?  

– Стрелу удалить надо, хотя…  

– Мне сказали, что это опасно, и направили к вам. Исцелить душу словами…  

– Что ж, – белый халат развернулся, – я отвечу на ваш вопрос. Осталось вам столько, сколько сами себе дадите.  

Юноша кивнул.  

– Всё понял… День, час? Нет, меньше, наверно... Чёрт возьми! У меня стрела в сердце, а вы ничего сказать не хотите!  

– А вы ещё в сознании и не на операционном столе!  

– Не надо мне туда?  

Врач кивнул.  

– Думаю, что нет смысла.  

– Тогда что делать мне? Чем лечить… это – издевательски кивнул в сторону сверкающего победным блеском оружия.  

– Назначу лекарства. Принимать в самых больших дозировках. Ограничений нет. Противопоказаний тоже.  

– Напишите, как называются. Вдруг по пути назад я…  

– Не умрёте. Не всё так плохо, как кажется. Это просто стереотип, и кажется, что будет… – многозначно ответил врач. – Я уверен в этом. Вы успокойтесь главное.  

– Как же я могу? – парень приподнял руку и попытался сам вытащить золотую стрелу. Видимо, сделал резко. Перекосился от боли. Закатил глаза. Чуть не упал. На пол упало ещё несколько капель.  

– Больно?  

– Да… – тихий замученный голос.  

– Я вас предупреждал… Нет смысла. Она глубоко засела. Иначе только сломаете…  

– Кости?  

– Нет. Свою жизнь. Я думал, это итак понятно.  

– Так и ходить?  

– Да. Со временем она сама сломается…  

– А что выпишите? Чем утолить боль?  

Дряхлая рука взяла ручку и стала выводить строки.  

– Что там написано? Простите, не могу прочитать.  

Врач снова взял свой листок.  

– Ну, смотрите, – согнулся, вытащил из небольшого шкафчика несколько разноцветных пузырьков, – это – то, что вам нужно. – и начал читать: – Пузырёк с красной жидкостью (любовь) – принимать каждый день да побольше. Нормализирует боль и приведёт вас к чему-то великому. Жёлтый – радость, чтобы забыть про все беды. Спокойствие, чтобы не замечали ничего лишнего. Вера – для лучшего душевного самочувствия. И остальные пузырьки, каждый по одной ложке в сутки. – сказал, глядя на свои корявые буквы. Второй рукой он усиленно чесал что-то на спине. Это было заметно.  

– И что тогда будет? – шёпотом поинтересовался юноша.  

– Можете возвращаться к вашей лучнице. Всё будет хорошо… Считайте, что повезло вам. Исправно выполняйте свои предписания. Почувствуйте вкус счастливой жизни.  

– Вкус счастья?  

Белый халат улыбнулся.  

– Я же не в прямом смысле сейчас.  

– Погодите, вы сказали, «мне повезло»… В том, что меня подстрелили?  

– И этом тоже, молодой человек… Нам пора прощаться, меня ждёт ещё один пациент.  

– Но в коридоре… я был один. Кто второй? – недоумённо засомневался юноша.  

– Вы можете уже идти… Не забудьте все предписания! – старый врач скривился в хитрой улыбке и проводил мужчину.  

Белые крылья смогли, наконец, освободиться от сдерживающих их оков.  

Севастополь, май 2018, 272