Семнадцатый месяц лета

А у вас заводится жизнь в кастрюле где варится суп?  

А я вот взял и завёлся!  

Миллиарды лет назад я был холодный как труп,  

Сейчас посмотри как зацвёлся!  

Спал бы вечно – но нет, взрыв меня раздробил,  

Разметал по пространству краски.  

Хаос, больной художник, это ты меня сотворил?  

Я вселенская неувязка?  

В мириадах минут плутая, каруселя вокруг светила,  

Зацепившись за скользкий шар,  

Моё одиночество стонет, оно бы на луны выло,  

Как сирый лесной санитар.  

Буду бОрзым рабом впредь греметь в небеса  

Раздражать их своим вопросом.  

Боже, хватит молчать! Мы твои чудеса?  

От которых воротишь носом?  

А может не прячешься как патлатый шальной пацан?  

Как связку ключей годами  

Ищу. А она на столе, а я даже не пьян,  

И упёрся в тебя глазами.  

Может ты лунооким небом, ощетинившись пиками сосен,  

В гляделки играешь со мной.  

Может гладишь меня ветрами, ободряешь кутаясь в осень,  

И строжишься грозою порой.  

Что если задумав жизнь без магии щелчков-акушерств  

Вселенной скроив конституцию  

С естественным отбором на ты и минимумом необходимых жертв  

Совершил красную эволюцию?  

Нет… в безумстве напрасном, лбом уткнулся в зерцало  

И скребу по песчаной глади.  

Кто ты, Боже, ответь? Вдруг безумство издало...  

А если вот этот дядя?  

Положим Господь, из моих прорезей глаз смотрящий,  

Бесится так только хуже.  

И на кухне включив лунный свет ложкой ест подходящей  

такие же вопросы на ужин.  

Растерялся посреди вечности и подумал уже в раз тысячный  

"Кто же Я такой? "  

И давай городить космосы, чтобы мУкой рождать истину  

В споре с самим собой.  

Проживает бессчётные жизни то бедняком то в бомонде.  

И насколько блаженствует дивно  

Настолько и рвёт от грусти как гениальный Джек Лондон  

С его маниакально депрессивным.  

Вот опять началось... Есть ли? Кто? Почему?  

Оставался мой спрос без ответа.  

Время словно кисель, голова вся в дыму,  

Шёл семнадцатый месяц лета.