Мне темно, так или иначе.. Не смотря на неон, газ и электричество. Асфальт. И весь этот,.. 21 век... Забирайте себе, кому нужно. Оставьте мне лес и горы, океан, и кусок неба, над головой. Вместо этой надёжной, железобетонной плиты.. Я бы поменялся..Если бы, умел выживать под голым небом...
В глазах, вспышки мимолётных фейерверков. Догорающих бенгальских свечей. Калейдоскоп, собирает узоры драгоценных камней. Они, — мои прошлые сокровища, в озерах ртути, перемешиваясь, между собой, обманывают меня снова. Я очарован прелестью. Я соглашаюсь. Вот рубин. Вот изумруд. Но потом,.. они, всегда просто цветное стекло. И моя правда стекает дождливой каплей. И её уже нет в окне. И теперь, нигде… И на улице — первый дождь, и последний снег. Вместе. И мои искры, стали чёрными точками. Крупинки… от бенгальских огней. Падают за окном, в лужи и грязь..
Нет аппетита. На столе не съеденный торт. Свечи задуты. Года, покосившимися столбиками, свечей в застывших парафиновых слезах.. Торт разрезан. Островки. Целый торт островков. Всем по куску от меня. И всё равно ещё осталось. Все разошлись по домам… Поздно.
Нет аппетита жить, остаётся пить. И сегодня, выключив телевизор, и задёрнув шторы, я знаю, что часто поступал неправильно. Как и сегодня... Но здесь, много ошибок. Много чего неправильного. Одним больше, одним меньше..
Я вижу, закрыв глаза, что облака, нескончаемы, и этой жизни,.. навалом, и с избытком. И пир с праздником, не прекращается, ни на минуту, пусть даже, кто- то еда, а кто -то рот. И пусть гробовщики зарабатывают на смерти, и жизнь ведёт к ней. Пусть. По вешкам свечей,.. сгоревших целей.
Всегда есть, и будет следующее. И жизнь продолжится как должна. И пусть, одним бокалом больше, одним меньше. Пусть мне сегодня,.. будет на один больше....Другого топлива нет. Мои баки пусты… Нет аппетита, но жажда, осталась.. Она всё ещё есть. Что – то, не выполненное...
Так, мелкий глоток, крупинка. Пара затяжек. Три строчки. Точка, в тёмной материи. Штрих. Что- то, не сделанное... Один поступок. И весь этот бисквит с кремом, лишь для этого. Всё для этого...
И сон, меня соблазняет, глотает пастью крокодила, наедаясь мной, в мой день рождения. Соврав мне, что в день рождения, не существует смерти. Я соглашаюсь. Он ест меня целиком. Его голод неутолим. И, поделом ему. Поделом мне. Я почти внутри. Я проигрыш, и чей- то выигрыш… Смерть, в конце концов – рождение. Они вместе, как брат и сестра. Из одной крови. Из одной ткани. Как день и ночь… Но и они, стекут с зеркала, стянут с меня одеяло, и стёклышки перевернуться вновь. Рождая другой узор..
И, кто то родится.. И кто-то заплачет.. Потом забудется смехом,.. и жизнью. У пасти крокодила. И крокодил
конечно поглотит всех, и прольёт крокодиловы слезы. И жизнь, вновь будет иссякать бенгальским огнём. Смеясь, и танцуя, канатоходцем, на бикфордовом шнуре… И Смерть, в зрительном зале, в мягком кресле, кому- то, подарит сдержанные аплодисменты, или оставит без комментариев, и эпитафий. И сон будет длиться… пока продолжаюсь я. Или этот канат под ногами, с тяжестью шеста, в руках.
Это же я, колышу занавески своим дыханием. Но эти облака,.. не мои. Они, всё так же нескончаемы, своим спокойствием и беспечностью.
И жизни, навалом. Калейдоскоп, не врёт. Он просто не повторяется… И его стёкла, блестят как прежде..
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.