Письмо

Полковнику никто не пишет, а он всё строит Вавилон,  

Стирает надпись из афиши, но не стирает пыль с имён…  

Сидит, в руке сжимая рамку, и вспоминает сущность дней,  

Опять, по новой полнит чарку, и мир становится ясней…  

Сидит один в пустой квартире, и грудь пронзала тупо боль  

Судьбы ранения, как в тире, секунда, миг, опять живой…  

И надо жить, хотя в чём повод? Хоть в теле теплиться душа,  

Её навек пронзает холод, и жизнь не стоит и гроша…  

И лишь копейки в чёрной банке, брегут чреду усталых дней,  

И время меряют по чарке, всю стопку разом – за друзей…  

А он всё глупый смотрит в ящик и ждёт обрывок из письма,  

А смерть накинет быстро плащик и принесёт ответ сама…