Горгород.

«Горгод, Вимбэ–стриит 25, отель «Туман». Пятница, 5:30 утра. »  

Рассвет уже близок. Марк лежал в кровати. Он не спал этой ночью. И виной тому была отнюдь не Алиса. Писатель размышлял о смысле жизни. О том, что он всё таки жив. Его безумно любит вселенная, раз так пощадила его. Мэр его простил. В первый и последний раз. Что в последний– Марк был уверен. Этого больше не повторится.  

Что же, поведаю историю из уст популярного писателя того времени. Забытого времени. Забытого города.  

•••  

«Горгород, Вимбэ–стриит 25, отель «Туман». Понедельник, 11:29. »  

•Аудиоответчик•  

«–Привет, Марк. Ты вообще хоть что–то написал? Тебе через месяц рукопись сдавать, ты же помнишь? Надеюсь, что да. В общем, зачем звоню. До меня каким то чудным образом дозвонился твой недовольный фанат. Понятия не имею, откуда он нашел мой номер. Высказывал мне свои недовольства. Короче, он, думаю, может и до тебя дозвонится. Это так, предупреждение. Ладно, пока. ¤Literaturny agent Kira¤»  

–Пф, не забыл, Кира, не забыл, –бурчал себе под нос Марк. Его разбудил противный писк автоответчика. Ну может и не противный, но всё что будит Марка первей, чем он сам проснётся–автоматически становится противным.  

–Хм. Фанат? Недовольный фанат? Странно. Я думал, мои книги уже никто не читает. Ну ладно, что нового мне может сказать этот «недовольный фанат»? Я и сам знаю, что дерьмо пишу, зачем напоминать? Пф. Ок. Переживем. –Марк продолжал что–то невнятное бурчать себе под нос, одевая помятую рубаху.  

–Так, Кира права, пора бы взяться за дело. А то этот гор... Кстати, гор! Эврика, гениально, как я раньше то не додумался??–писатель что–то удумал. Что то классное, но что именно, я так и не узнала, т. к. прозвучал телефонный звонок.  

–Господи, да сколько можно? Готов сам с собой об заклад побиться, что это Кира. –Марк схватил телефон и даже не посмотрев, кто звонит, сказал в трубку:  

–Да, Кира, я всё помню, что через месяц я должен отдать рукопись и бла–бла–бла... –но каково же было его изумление, когда вместо голоса агента, он услышал голос пацана, лет 18:  

–Это не Кира. Это твой огромный фанат, чьё имя Алекс. Марк, вот обьясни мне, что с тобой случилось? Неужели тебе закрыли рот? Ведь ты так смело описывал всю тупость власти, во всю глотку орал, что их карманы набиты до отказу, чтобы они с народом поделились–то. Кем ты стал?!Как ты мог позволить этому жалкому мэру закрыть тебе рот??Как ты мог?!  

Подай хоть знак, зажги надежду, что почти погасла, что ты ещё жив, что не умер в тебе писатель! Ты был всем для меня! Марк, очнись! Прошу.  

–Спасибо, Вам Алекс. Я всё учту и исправлюсь. –Марк сбросил. Это тронуло его душу. Что то неуловимое в нём изменилось. Он почувствовал в себе силы писать дальше, ведь есть для кого! Есть ещё люди в этом мире, которые ценят человечность, героизм, оптимизм. Остались ещё в этом мире настоящие люди! Вот что отличает людей от животных–умение размышлять для других. Вера. Для многих это просто слово, а Марк понял весь смысл веры в человечество. Он понял всю тягу возложеннвю на его плечи.  

В тот же день он начал новое произведение «Полигон».  

«Горгород, Фрайт–стриит 63, 2–ой этаж дома Марка. Четверг, 18:30. »  

•Аудиоответчик•  

«–Привет, Марк. Я видела парочку твоих рукописей. Круто, но смутненько. Видно до тебя дозвонился этот фанат. Сочувствую. Эмм, так вот, что я хотела сказать: через недельку–две будет что то вроде «перевыборов» нашего излюбленного мэра. Я знаю, как ты к этому относишся, но сходить стоит. Только поаккуратней там с гором, а то сам знаешь. ¤Literaturny agent Kira¤»  

–Эххх, Кира, Кира, вот зачем мне эта хрень? Мне вон «Полигон» закончить надо, пацаны в клуб позвали. Вот только митингов мне и не хватало. Вот что я должен сделать? Ну, может, незнаю там, плакат чтоли нарисовать? Так вроде не 5–ый класс. Вот блин, нашла чем мне мозги запудрить. –Марк как обычно бубнел себе под нос что–то невразумительное, перебирая какие то мятые бумаги на столе. В принципе, такие же мятые, как и та самая рубашка, которую он не снимал с понедельника. Он не заморачивается над этим. Не то, чтобы он свинья, просто не зацикливается. Не перфекционист.  

Он написал только четверть из того, что планировал написать. Ему мало. 25 главы из 70 возможных ему мало. Он хочет больше. И это уже почти как болезнь. Чем дольше он сидит и пишет, тем меньше успевает. Он просидел 3 дня. Полноценно только спал. Особо не ел. ничего. Не на чьи звонки не отвечал. Сегодня вот только прослушал автоответчик.  

Уже было около 9 часов вечера. Самое время идти в клуб.  

«Горгород, Элсингс–стриит 50, клуб «Гор». Четверг, 21:19. »  

–Бро, ты че такой кислый? –друзья прямо не хотели давать покоя несчастному и без того измученному Марку. Ему этот «Полигон» скоро в кошмарном сне приснится.  

«Горгород, Элсингс–стриит 50, клуб «Гор». Четверг, 23:58»  

–Эта вечеринка–гнильё, я вообще не расслабился. Вон, кто то перепил и блюёт. Пошли отсюда, мм? –Марк уже еле держался на ногах. С ним остался его лучший друг Николас, который его здесь и держал, остальные же–разошлись.  

–Ну ок, валим.  

Они вышли из клуба. На улице был сухой асфальт, хотя весенний прохладный ветерок ощущался достаточно хорошо и не давал в полной мере наступить лету. Почт и всё позеленело. В воздухе пахло сыростью и алкоголем. Где то издалека слышался хохот подростков. Весна. Сразу понятно, ведь так?  

Марк с Ником уже почти сели в такси, как писатель заметил её.  

Ту, которую ждал с детства. Которая снилась ему в прекрасных снах и что владела его грёзами и мечтам. Он помчался к ней. Разговорились. Её зовут Алиса. Больше она о себе пока говорить не хочет. Вот отсюда и начинается всё самое интересное.  

Они быстро нашли общий язык друг с другом. Ночь была бурная и незабываемая. Это была его девочка. Девочка пиздец.  

Марк принял её как будто это квест. Достоин ли он её? Вот о чем он думал. Писатель понимал, что однажды, она уйдёт от него.  

Но он не ожидал, что это «однажды» наступит так скоро. Но сейчас не об этом.  

«Горгород, Фрайт–стриит 63, 2–ой этаж дома Марка. Пятница, 13:06»  

–Алиса, расскажи о себе. –Марк уже который раз просил её.  

–Послушай, если я тебе скажу, то ты меня бросишь. Ну или в любом случае мы расстанемся.  

–С чего ты взяла?  

–Давай потом? Я скажу, но позже.  

– Алиса, послушай, вот как раз таки, если ты не скажешь, то брошу.  

–Это шантаж?  

–Это констатация факта.  

–Ок, я–дочь мэра. Всё? Добился своего? –Алисе абсолютно не нравилось всё происходящее.  

–Хм. И что? Из–за чего мы должны расстаться?  

–Ты так легко на это реагируешь??? Тоесть, я, дочь мэра, лежу в твоей кровати и это для тебя норма?  

–А что–то не так? –Марк вообще не понимал такого ажиотажа. Да и вправду, что тут такого? Но не спешите делать выводы. Ещё рано.  

Марка ждёт событие, которое заставит всю его жизнь перевернуться вверх дном.  

Абсолютно всё поменяется в писателе. Будте готовы и к этому.  

«Горгород, Велврин–стриит 165, разрушенное, неизвестное ранее Марку здание(! ). Пятница, 15:33. »  

–Али, где мы??–глаза писателя еще болели. С него только сняли ленту.  

–Секрет. –это лишь всё, что шепнула Алиса и они зашли в здание.  

Здесь отчетливо доносился запах сырости и обсыпающейся штукатурки.  

В воздухе зависло чувство ленивости и расслабленности. В полуразрушенном здании, на удивление было уютней, чем у некоторых жителей Горгорода. И это не сарказм. И даже не простой юмор. Я серьёзно.  

«Горгород... Это ведь скомканая копия Готэм–сити. Гм??Ведь согласитесь? Наркотики, вечный холод, алкоголь, мошенничество, злодеи, бездомные, сумасшедшие...  

Но мэр не хочет этого видеть. Он не хочет видеть того хаоса, что сам породил.  

Мэр говорит, что без сумасшедших, еретиков мир был бы лучше. Достаточно оспоримый факт, на мой взгляд. В этом мире переплетено... Эххх, Горгород, Горгород, в какую бездну ты катишся? А ведь у нас ни Бэтмэна, ни Джокера, ни Бэйна... Скучно в общем... »»–неизвестно откуда послышался старческий, но не противный голос. Марк сначала вообще подумал, что глюки начинаются. А, нет.  

–Марк, это Гуру. –Алиса снова шепнула на ухо писателю.  

–Допустим, а откуда ты его знаешь? –Марк продолжал разговаривать с Алисой, не смотря на то, что Гуру в то же время что–то напряженно рассказывал, напрягая голосовые связки и активно жестикулируя руками.  

–Он работал в парламенте, не помню кем, го отец посчитал его сумасшедшим и уволил.  

–Это тот самый безумец, о котором 2 года назад кричали заголовки газет? Что–то вроде:«Власть в руках безумца», «еретик в парламенте»?  

–Да, именно.  

«(... ) А ведь молодь не понимает, что творит. Они не понимают, что в этом всё мире переплетено, словно веретено. Каждому суждено быть либо струной, либо для битвы тетивой... Всё переплетено... Но стоит потянуть за одну нить, и за ней потянется весь клубок мировоздания... Глупцам не понять смысла сих слов. Считают такое за бред, всё, что выходит за рамки общепринятого разума, становится ересью, и распространители сеи ересиеретики, уличные безумцы... Но это не так! Они видят как всё переплетается между собой, и пытаются сказать об этом простым смертным, но... Не судьба. Люди не слушают таких, как мы... И самое обидное, это то, что они не хотят услышать правду. Они выстроили себе сказочку из лжи и поселились там. Действительно. Зачем выходить из зоны комфорта?  

А незачем. Правильно? Правильно. А почему? Да потому что так говорят ВСЕ....»–Гуру гаворил вещи, о которых Марк давно задумывался. Писателя восхитила вся тонкость и изящность мысли Гуру, изображенная простейшими по сути словами и репликами.  

В тот же день, он решил написать что–то вроде рассказа на эту тему. «Переплетено». Так и назвал. Всё просто и ясно. Кратко и понятно.  

«Горгород, Фрайт–стриит 63, 1–эй этаж дома Марка. Пятница, 23:54»  

•Аудиоответчик•  

«–Привет, Марк. Она всё таки сводила тебя к Гуру? Ты теперь тоже жаждешь крови мэра? А я тебе говорила, что эта твоя Алиса, тебя ни к чему хорошему не приведут.  

Ну да ладно. Не буду лезть в твою жизнь. Че я те звоню? В общем, мы с мужем единственный раз сьездим на дискач, пожалуйста уложи Ника, он быстро отключится и ты сможешь закончить свой «Полигон» и «Переплетено» или как тв их там назвал? Ну короче, ты понял, заранее спасибо. Пока.  

¤Literaturny agent Kira¤»  

ra¤»  

–Охх, Могла бы ещё позднее позвонить... –Марк очень устал. Но идея дописать произведения дома у Киры ему понравилась. Складывая в свой старенький портфельчик мятые, скомканые, почерканые бумаги он обратил внимание на то, что его мысли сильно запутаны и что «отдых» с ребенком, по идее, должен пойти ему на пользу. Марку было реально плохо и тошно на душе. Гуру нажал на больную мозоль в его сердце. Он чувствовал себя подавленным и физически, и психологически. В общем, срочно надо расслабиться.  

«Горгород, Шейк–стриит 111, кв. 69. Пятница, 00:24»  

–Хм, ты почему ещё не спишь? –Марк кинул ключи на тумбочку и начал снимать кроссы.  

–По той же причине, что и ты. –Ник что–то писал. Он даже не поднял взгляда на писателя. Да что там, не поздоровался даже. Просто мальчик сильно привязался к Марку и не видел причин «выкать».  

–Так. Давай ложись спать. А то маме пожалуюсь, –Марк подмигнул мальчику.  

–Ну блииин, ну 5 минут, ну please...  

– (1)I am sorry, but this is unacceptable luxury at your age.  

–(2)Why is that??–Ник угрюмо посмотрел на писателя.  

–Ибо, так надо. Ложись давай. –Марк уже приготовился начать новую главу в «Полигоне».  

–Спой мне, Марк...  

–Ну что я тебе, певица что ли?  

–Ну, Мааарк....  

–Ладно–ладно, не вопи. Укладывайся и крепко спи...  

Устал и истощился, вечер.    

Ты спишь беспечно, вычислив количество овечек.    

Город, как пирамидка из колечек.    

Каждый человечек в нем наполовинку искалечен.    

Пока родители кутят и тратят.    

Знай, тебя укладывает спать популярный писатель.    

Но тебе на эти статусы плевать.    

Ведь пока тебя впечатляет найденный оловянный солдатик.    

Вокруг тебя недобрый мир.    

И воль террора боль вся.    

С головой укройся, крепко спи и ничего не бойся.    

Утомленные днем мы поем.    

Колыбельные для темных времен.    

Что еще остается нам?  

Смысл бороться средь тьмы востает со дна.    

Спи спокойно, район, мы поем колыбельные для темных времен.    

Чем еще заниматься тут?  

Сопротивляться глупо, мрак  водолазный спрут.    

Утомленные днем мы поем.    

Колыбельные для темных времен.    

Что еще остается нам.    

Смысл бороться средь тьмы востает со дна, –Ник, наверное даже не прислушивался к словам, которые касаются столь политических тем. Ему нравился голос Марка. Ритмичность. Рифма. Звучание. Он обожал, когда Марк пел ему колыбельные, хоть и происходило такое крайне редко. Увы.  

Этой же ночью Марк закончил писать «Полигон» осталось только «Переплетено».  

«Горгород, Фрайки–стриит, •Дом писателей•. Суббота, 06:33»  

–Доброе утро. Труба зовёт. Вот, решил вам занести свои скромные очерки нынешнего правительства. –Марк был доволен собой, как никогда. Как ведь всё–таки хорошо, что ему тогда позвонил этот таинственный Алекс. Он вдохновил его писать.  

«Полигон»–суто полит ческое издание, смело высмеивающиее нынешнее и будущее правительство. То, как умело мэр набивает карманы деньгами, а мозги людей всяким бредом.  

Это скоро можно будет назвать исскуством бытия. Также ярко отмечена иерархия горожан. «Ну и какая же тут иерархия? »–спросите Вы. А я отвечу:«Никакая». Её тут никогда небывало, да судя по всему, никогда и не будет. Ведь всё их жалкое существование волочит иерархия между правительством и простыми смертными. Тесть есть всемогущий парламент и есть «слуги». Вот и вся иерархия, которую Марк так чудесно высмеял и расписал в своем произведении «Полигон». Суто политика. А что вы хотели? Нынче так модно.  

–Угу, я тут пробежался взглядом и решил, что это чудесная работа. Только нужна редакция. Самая малость. –произнес главный редактор заведения.  

–Хм, прекрасно. Скажите, когда будет результат. До свидания. –Марк буквально выпорхнул на улицу. Одно произведение у него есть. Значит, в этом месяце средств проживания его точно не лишат.