Блюз.

Сбив длинный ровный клин, годы мои  

Летят по времени особой грустью.  

Как близнецы, – не каждый отличим,  

Торопятся во тьму, как ток рек к устью.  

Лета мои… – курлыкая взахлёб; -  

Им кажется, – поются песни века, -  

К мечте нацелились где, как бы лёд, -  

расплавились пороки человека.  

Лёт – ни во что... – Там времени нет, бед,  

И дух – пропал, а жизнь – метаморфоза.  

«Я» – кокон ей....  

В веках исчезнет след  

В виде травы,  

колючки,  

вряд ли -  

розы….  

Исчезну и – из гумуса земли....  

Летите медленней,  

дни-журавли.  

2002г.