Просыпаясь в слезах, понимаешь,
Как никчёмен и пуст человек.
И так быстро любовь увядает,
Как тюльпан на холодном окне…
За окном тем дома с серой крышей,
Перекресток, киоски, снега,
Грязно-серые улицы, черный асфальт, желтый снег, кривой ясень, береза, топольник…
Овца? Человек!
Он повсюду, крича, пробегает, оставляя грязный след за собой.
Он подобных себе убивает, непохожих клеймит, мол, «изгой».
И как жить в мире трупов-изгоев, о любви помышляя в тени?
Как верить в тех, кто мыслит о боли, вместо доброй и чистой любви?
Как любить, когда больше не можешь… Тоже пустой внутри?
Просыпаясь в слезах, понимаешь,
Как никчёмен и пуст человек.
И так быстро любовь увядает,
Как тюльпан…Он уже поник.
Ветер тучи разносит сурово,
Небо чистое смотрит тоскливо,
Голубыми глазами рыдая,
О любви в человеке и мире.
Та не рождена, но уже умирает…
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.