Текст

Человек находит текст. Текст находит человека. Снова и снова. Непременно. Как весна, приходящая из года в год. Внезапно. Неожиданно. Как незнакомый человек, вдруг улыбнувшийся тебе среди толпы…  

…Я прохожу эту арку в большом длинном доме каждый раз по будням, рано утром, идя на работу. А сегодня суббота, но я решил поработать за отгул. Входя под арку, я заметил немолодую но и не очень старую женщину с палочкой, еле продвигающуюся вдоль стены. Увидев меня, она сразу же сказала: «Молодой человек, вы мне не поможете? » Я тут же подошёл к ней, и она взяла меня за руку. Было скользко, после вчерашнего тёплого дня дороги покрылись слоем льда за ночь. Напуганной женщине нужно было пройти всего несколько метров по пологому спуску и выйти из арки… Как дрожала её слабая рука, державшаяся за мою руку. Как осенний листок, как продрогшая хрупкая птица, как беспокойная гладь воды под дождём… Столько печали и одиночества почувствовалось мне в этом измученном, болезненном незнакомом человеке… «А тут мена женщина одна встретит... Спасибо вам большое! » – «Да не за что…».  

Почему-то иногда совершенно незнакомые люди могут растрогать до глубины души. Я шёл на работу по своему обычному маршруту с увлажнившимися от слёз глазами…  

Но потом, сидя на рабочем месте, мне подумалось, что хорошо было бы бесцеремонно воспользоваться этим совершенно обычным случаем и написать пару-тройку строк про «беспомощного, жалкого» человека. Но я не решился… По какому праву я могу так о нём думать? Может быть, у этой женщины всё хорошо, её собиралась встретить близкая подруга, и семья у неё наверняка есть. Я ничего о ней не знаю… И должен ли знать? Нет. А рассуждения – все мы очень хорошие рассказчики, когда «за глаза» обсуждаем какого-нибудь человека с друзьями или родными. Очень редко мы бы осмелились произнести эти «описания» в присутствии их объекта…  

Но на этом сегодняшние впечатления не закончилось. После работы я поехал к родителям и брату в другую часть города. Поздно вечером, когда я возвращался от них на автобусе, произошла еще одна история.  

В битком набитом автобусе ехала большая компания старшеклассников. Весёлая, подвыпившая, громко смеющаяся и ругающаяся матом. Один из оболтусов, самый задиристый, вздумал переговариваться с кондукторшей, пожилой, но бойкой женщиной. Да и, похоже, за проезд он ей ещё не заплатил. Слово за слово, и оба перешли почти на откровенную ругань. Подросток начал уже распускать руки, и на очередной остановке кондукторша прокричала водителю дальше не ехать. Не знаю, чем бы кончилось дело, но у парня вдруг нашлись деньги и, наконец, автобус поехал дальше.  

Но произошло ещё вот что. Во время перебранки задиру то ли случайно, то ли нет (я этого не видел) толкнул стоящий рядом другой старшеклассник, не из той компании. Он заступился за кондукторшу и стал переговариваться с зачинщиком беспорядка, защищая обиженную женщину. «Чего толкаться, давай поговорим нормально. Только не здесь. Ты где выходишь? » – процедил задира. «На аптеке» – «Ну и мы на аптеке…».  

Всю оставшуюся дорогу автобус ехал в почти полной тишине. Только еще на одной остановке в автобус втиснулись ещё два подростка. «Середина, продвиньтесь маленько! » – продекламировала кондукторша. «Да некуда уже двигаться! » – возмутился нарушитель спокойствия. Увидев вошедших знакомых, он закричал на весь автобус: «На аптеке выходим, пацаны, на аптеке!.. ».  

Стоя рядом с парнем, который заступился за кондуктора, я смотрел в окно на отражение его лица. Он явно нервничал, кусал губы и теребил лямку своего рюкзака.  

…Но до аптеки ребята не доехали. За одну остановку до неё мой сосед выскочил из автобуса. Заметив это, задира со словами «Он вышел, вышел! Выходим! » тоже ринулся к выходу. Кореша пытались его отговорить, но тоже дёрнули за ним. Обернувшись на другую сторону, я посмотрел в окно. Заступник-бедолага перешёл на другую сторону улицы, и к нему примкнула компания из шести-семи человек…  

Автобус опустел, на этой остановке вышло много народу. Я сел на освободившееся сидение и снял шапку. Жарко было всё-таки… «На аптеке выходим, на аптеке! » – звучало в моей голове...  

Испытавший на собственной шкуре, на что способна компания пьяных, обкуренных подростков, я не отважился выйти и заступиться за того паренька. Хотя были такие мысли… Но для собственного эгоистичного успокоения я убедил себя, что если бы я был в автобусе вместе со своими друзьями, мы бы обязательно тоже вышли на той остановке и не позволили бы обидеть юного заступника…  

Придя домой, я почти тут же бросился самозабвенно писать эти строки, просидев до двух часов ночи за ноутбуком…  

…А ведь всё это – всего лишь текст! Сухой кусок, вырванный из повседневности, сделавший совершенно незнакомых людей героями моего рассказа. Набор букв, слов, предложений, от которого ничего в этом мире не изменится. В жизни всё гораздо сложнее, чем на бумаге… Но благодаря субъективности восприятия и живёт это понятие – «текст», который не может быть написан самой реальностью. Этому научились только мы, люди.  

На самом деле, тексты «пишет» каждый человек, сам того не осознавая. Его мозг постоянно рождает мысли, без которых существование их хозяина невозможно. Но единственный читатель этого текста – только ты сам.  

Реальным текстом, как и мыслью, может стать кто угодно, и что угодно. Это, пожалуй, самое простое и самое маленькое, ничтожное чудо, на которое способен любой человек. Например, просто написать записку, чтобы не забыть что-то сделать. Просто соединить набор знаков и символов во что-то значащее… Во что-то «волшебное», что понятно только нам, только в нашем мире.  

Текстом может стать моя квартира, давно требующая ремонта. Текстом может стать моя так рано появившаяся залысина. Им может стать моя мать, воспитавшая меня и младшего брата, профессиональный художник, не очень талантливая, но так нуждающаяся в творчестве, сумевшая по-настоящему заняться своим любимым делом только ближе к пенсии. Им может стать мой отец-инвалид, бросивший учёбу ради содержания семьи, работающий то сантехником, то сторожем. Им может стать моя одинокая великовозрастная бабушка-кошатница, горюющая по своему умершему мужу, моему деду. Текстом может стать моя бездарная холостяцкая судьба, не располагающая счастьем ни сейчас, ни в ближайшем будущем…  

Но вопрос в том, стоит ли тратить время и претворять в текст свой быт, своих родных и самого себя? Это очень важное решение в связи с нашей такой короткой, такой неповторимой и безвозвратной жизнью…  

Особенно, если у автора нет истинных писательских способностей...  

Да и по отношению к себе и к остальным людям это очень великая ответственность – написать правду, или наоборот не написать. Что-то приукрасить, что-то преувеличить. О чём-то умолчать… Гораздо безопаснее воспользоваться собственной фантазией и выдумать хорошую, не очень хорошую, а может и вовсе никчёмную историю…  

Но так порой хочется найти в себе что-то достойное текста. Впрочем, всё может быть впереди… Может не я сам, а кто-то про меня напишет. И я стану текстом…  

Впрочем, уже этот рассказ в какой-то мере автобиографический. Я – текст…  

А если я – текст, то текст – это я. Текст – это всё вокруг. Значит, всё вокруг – это я, это моё восприятие, мои интерпретации, мой выбор…  

Я – это мириады слов и сонмы идей, переплетённые ловушкой творческого самообмана и успокоительного заблуждения. Короткие, долгие сны и очередные дислокационные точки лекарственной печали.  

Я – это люди. Неимоверные измышления, научные трактаты, апофеозы стихосложения, военные планы, политические доносы и сектантские фолианты. Бесподобный завораживающий закат над городской свалкой с копошащимися воронами. Прелесть первого хрупкого подснежника в лучах солнца рядом с трупом расстрелянного, окровавленного зверя.  

Я – это ты. Старый, добрый читатель и случайный невнимательный отрок в пространстве бесконечной, жестокой интернет-паутины…  

…Текст. Искусство. Знание. Чувства. Жизнь. Земля. Светозарная молекула в сгущающейся Вселенной, имеющей иммунитет от случайных, несправедливых, прекрасных жизней… Только текст способен осознать это…