**** Цвет её глаз

Ищу,  

Как точней её взгляд описать.  

Мой стол – поле боя растрёпанных книжек,  

Две ночи без сна. Может быть, это слишком?  

Но знаю – и третью не спать мне опять.  

В глазах её августовский полумрак?  

Закат, после жгучего летнего зноя?  

Глаза её – дальнее небо ночное?  

Нет, слишком банально. Старайся, дурак.  

Цвет глаз её – свежезаваренный чай,  

Что веет уютом? А может быть, кофе?  

Скажи ещё пиво. Ну что же такое,  

Вот правда, ума нет – так лучше молчать....  

Глаза её – томный блестящий агат?  

А есть отдающее Африкой слово  

«Эбен»… Может, это? Ну нет же, и снова  

Терзаю страницы. Пишу наугад.  

**  

Светает.  

Лист скомкан в который уж раз.  

А может быть, стоит писать без прикрас,  

Наивной надежды, обманом покрытой?..  

*  

И тут полилось, как из чашки разбитой:  

Глаза её –  

Уголь,  

Гарь,  

Грязь,  

Траур,  

Битум,  

Отсутствие света – вот цвет её глаз.