Глава I. (Без названия)

-Судьба сама по себе неизведанна и сложна. Однако ты сам вправе изменять её. Не исправить лишь одно – тропы твоего пути пересекаются с моими. – женщина дунула на прядь серых, почти белых волос, лоснящихся из под чёрного капюшона. Она стояла в сумраке и держала, можно сказать опиралась, на что-то тонкое и высокое, выше неё. Это нечто вспыхнуло металлическим блеском и вновь испарилось во тьме.  

–Помнишь, твоя дорога началась рядом со мной. Тогда, в поле, я уже знала, что тебя ждёт. И наблюдала за удаляющимся силуэтом маленького мальчика. Ты убегал. Твоя жизнь была спасена, но ты не остановился, продолжил бежать... Почему? Увы, мне этого не позволено понять. Ибо чувства туманят разум, развращают и убивают. Нельзя, чтобы со мной случилось то же. Но я хотела бы когда-нибудь узнать это, из твоих, разумеется, уст.  

Он уже перестал слушать. Те самые чувства жрали его изнутри, словно стая голодных крыс. Женщина знала чьих рук его мучения.  

–Пересекаются... Не договариваешь мне? Ведь это значит, что наши пути окончатся вместе. Не так ли? Что ж, я жду. Ты не такая ужасная, как тебя малюют.  

Она молчала. Её треугольной формы лицо, с резкими чертами, было необычайно красиво, хотя вряд ли кому-то могло понравиться. Глаза излучали мудрость... и холод. Всем своим видом, движениями, запахом показывала уверенность и спокойствие. А может безразличие? Не намеренно, оно было выработано годами, для защиты. Но от чего?  

–Судьбу создаём сами... Так мне мать в детстве говорила. А теперь ответь ты. Есть ли хоть толика правды в этих словах? Если есть, то почему финал не меняется? Зачем тогда нужны мы? Просто плыть по течению, иногда биться головой о встречные камни, думая, что меняем себя и всё вокруг? – В его голосе не было ни злобы, ни ненависти. Он устал. Чувствовал, как разрушается изнутри. На его лице и было, то самое безразличие, вызванное всепоглощающей горестью и болью. Он не ощущал ничего. Лишь ожидал конца.