Я всегда ненавидел розы.

В тот период суток, когда жгучее солнце уступало ночной прохладе и зажигались фонари, привлекая мотыльков, и пели цикады в странном дуэте с мерцанием звезд, дул морской бриз принося с собой морские капли. Именно тогда я встретил ее. Она не была особенной, но каждый раз разной, что-то в ней было. Она была спокойной и замкнутой, с ней было сложно вести диалог. Иной раз ее глаза сверкали энтузиазмом и ее было слишком много. Каждый раз я не успевал настроиться на ее новое настроение.  

Она не смотрела мне в глаза, почти всегда они были устремлены вдаль. Я даже не уверен было ли ей важно иметь собеседника и разговаривает ли она так же сама с собой. Иногда я был слушателем, иногда рассказчиком. Не было и дня, когда она была бы такой же как вчера. Ее волосы были то спутаны и небрежно откинуты назад, иногда они вились замысловатыми волнами на ее плечах, но больше всего ей шли гладкие прямые пряди обрамляющие ее с широкими скулами лицо. Не могу точно сказать была ли она красивой, но что-то влекло меня. От нее пахло сигаретами и густым еле заметным ароматом роз. Я не знаю курила ли она, но в руках ее всегда невзначай крутилась тонкая белая зажигалка.  

Было ли мне интересно с ней? Несомненно – да. Возможно из-за ее нелегкого характера, возможно причиной была ее разнообразность. Она говорила со мной(со мной ли? ) о книгах, делилась размышлениями о жизни, рассказывала истории о людях, которых я не знаю(а знала ли их она? ), но никогда не рассказывала о себе.  

Вставало солнце, окрашивая лиловое небо во все новые и новые цвета. Я всегда ненавидел розы.