Только бы творить

Далеко бы уйти пастухом за степные просторы:  

Затеряться под листьями дуба, где шаркают лоси,  

По холмам со стадами подняться в высокие горы  

И остаться навечно с собой, провожающей осень.  

Напевать бы ветрам их чудесные, сладкие звуки,  

Что мелькают в траве и резвятся у ели верхушек.  

Пусть прольётся закат, попадёт в мои бренные руки,  

Пусть окрасит в цветы расстилание белых опушек.  

Расписать бы скалу водопадом оттаявших строчек,  

У сугробов пролить по слезе зернового светила,  

Расшивая каймой из снежинок зелёный листочек.  

Я слеплю теплоту из замёрзшего водного ила.  

Не вернусь я домой, потому что мой дом — это горы,  

Это лес, затерявший меня в глубине своих сказок.  

Буду вечность творить, рассекая степные просторы!  

Я развею зимой хвойный сумрак в узорах из санок.