Чёрный лес. Синее бурлящее небо. Тени, мечущиеся, как крылья летучих мышей. Тишина, наполненная редким карканьем, гнетущая и мрачная, всепоглощающая. Лес, лёгкое покачивание еловых ветвей. Сильный и сладковатый запах хвойных деревьев…
Впереди человек, тонкая длинная тень. Быстрые шаги. Протоптанная по лесу тропинка.
Он остановился и встал, огляделся, прищурился. Во тьме было почти ничего не видно, однако свой путь он знал уже давно и, казалось, смог бы даже пройти на ощупь.
Хрустящие ветви. Сухая листва. Испуганная вдали большеглазая птица.
–Ещё одна! – воскликнул идущий и оценивающе поглядел во тьму. В ней, действительно, вырисовывался какой-то силуэт. Прямоугольный участок земли. Запах вскопанной почвы. – Сколько ещё здесь будет могил? И хоть бы… – его речь оборвалась. На лице, бледном и искаженном волнением, отразилась радость, приподнялись тонкие кончики губ, чуть-чуть порозовели щёки, – Не сегодня. Хоть бы так – навсегда!
Он пробежал глазами по плите, надписи на каменной глыбе. Могила была свежей, земля кое-где разбросана, трава примята и выкорчевана.
–Ка… – он попытался прочитать, ошибся, не смог. Слишком сложным было это название… Прошёлся дальше, снова начал читать. Остановился у самой первой и, задумчивый, сел на сырую траву.
«Латынь. Латинский язык. Мёртвый язык… Был жив во времена правления…» – надпись на другой каменной глыбе. Возле могилы один давно увядший букет, у других – и того меньше.
Лишь чёрные вороны сидят на камнях, и бабочки иногда пролетают здесь мимо.
–Как жаль… Жизнь их прошла… И как же хрупки другие! – голос взволнован, расстроен и одновременно с тем лучистый и звонкий. – Языки умирают. Каждый день может стать для кого-то последним… Но почему так происходит? Из-за чего? Стремления людей знать только то, что «модно? » Как грустно осознавать! Как печально видеть такое кладбище… – он встал и поглядел на ряд безликих камней, – А ведь были когда-то они… Передавали глубину чувств и вещали о чьей-то любви… Было в них всё – и печаль, и радостные известия! Было и рассыпалось в прах! Тотчас предалось смерти… Чёрная паутина сковала собою слова, и они пали, затерявшись в шуме ветров…
Так нельзя! Такое просто ужасно! – человек встал и коснулся рукою плиты, – Что должен я, как возвратить, что сделать Вам, вернуть бы в мир! Согласен я потратить годы… Может, жизнь…
Он достал из рюкзака саженец и принялся копать землю. Небольшое деревце вскоре уже возвышалось над редкой травой и тонкими голыми ветвями кидало тень на могилу.
–Прости, не цветы… Но пусть так. Пусть это дерево пустит корни в твой мир… И пусть он вернётся к нам с первыми лучами весеннего солнца! Ты и другие языки… Потому что не должны гибнуть наши народы!
Он сделал ещё пару шагов, посмотрел и снова двинулся в сторону. Впереди – изумруды и малахиты травы. Лёгкий шелест, такой приятный для ушей звук. Среди поляны – пустота, потенциальное место для новой могилы.
–Кто будет там, когда, может, завтра? Не знаю я, и ответа мне нет… Высадить бы здесь новый лес! Пусть лучше деревья займут эту землю! И травы… Помню, как гулял как-то летом, здесь было тепло, и земляники так много… Так должно быть в лесу, и хватит нам кладбищ!
Эта поляна прекрасна. Прекрасна своей красотой! Она так зелена весной и так очаровательно осенью, когда покрыта вся золотом, и даже в воздухе кружатся его малые блики… Не надо могил! Не надо смертей нам! Хватит всех тех, кто успели уж пасть!
Хватит… Но знаю, всё может случиться… Кто же здесь будет? Как угадать? Мы должны быть готовы, должны защищать… Любить язык сейчас, каждым словом стараться продлить его жизнь… Не мешать с другим, не ломать, не коверкать… Чтобы одним погожим днём не отправиться в лес и не найти среди красоты каменную плиту и надпись, гласящую: «Русский». Чтобы продлить себе жизнь!..
Берегите его, свой язык!
2017, 194
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.
Это прекрасно (я не про смерть языка, а про идею). Но, судя по стилю написания, всё не так плохо))