По утрам возле районного Центра занятости многолюдно.
Основную массу просителей составляют прикарпатские гастарбайтеры с таксистами-переселенцами. Жесткую конкуренцию им навязывают нелегальные латиносы, что каждую ночь козьими тропами просачиваются сквозь мексикано-оболонскую границу, желая заработать на великую национальную мечту. Без государственного паспорта для них парадный вход новой жизни закрыт, как и дверь самого Центра занятости, поэтому смуглые гости из страны кактусов предпочитают втихую кучковаться в дальнем углу двора социального учреждения.
В первой половине дня на своих «лексусах» с квадратными «дачными» прицепами подкатывают размажоренные прорабы с депутатских строек Конче-Заспы. В поисках недорогой рабочей силы они оглашают списки в стиле «на песчаный карьер – два человека» и, приспустив на свои загорелые носы очки Ray Ban, вальяжно наблюдают межнациональную зарубу за место в прицепе. Как только «мечта дачника» наполнится необходимым количеством наиболее проворных маскулинов, прораб дает команду своему водителю, и люксовое авто с придатком увозит сборную строительную солянку в туманную даль больших заработков.
Те же, кому не повезло занять место в прицепе, недовольно покачивая сомбреро, плетутся в ближайший гендель запивать неудачу текилой.
Опытный прораб, едва полоснув Валеру взглядом, понимает, что здесь ему взять нечего. Бледный цвет кожи и сутулость выдают в нем бывшего служителя офиса, а, значит, существо слабое, бестолковое и на стройке бесполезное. Солидарность с его последним выводом, наличие украинского паспорта и 11 лет честно уплачиваемых налогов даруют Валере право на временное пособие по безработице.
По привычке, выработанной годами, утро понедельника он читает про себя молитву во славу святой офисной троицы – хорошего настроения шефа, бесплатного интернета и святого аванса. Ритуальный текст заряжает его на успех.
Напевая Wind of Change, Валера уверенно заходит в здание.
Во дворе никого. Только ветер треплет сорванное с кого-то цветастое пончо да гоняет обломки трембиты – немых участников недавнего замеса.
Внутри людно.
Из-за своих высоких столов, словно из индивидуальных окопов, сотрудницы госучреждения метко отстреливают просителей финпомощи из госбюджета безапелляционными фразами «а вот эта справочка где? Нету? Ну шож вы, молодой человек? Без нее ж никак нельзя! Идите делайте, потом через месяц приходите».
Черепахой на сносях подползает очередь Валеры.
Волю – в кулак. Рога – в землю. Ты сильный! Ты сможешь!
Пока он идет к столу, консультант перезаряжает свою винтовку с аргументами, чтобы при первой же возможности поразить хэдшотом оступившуюся жертву.
Чеканным, словно походный марш вермахта, слогом она называет Валере необходимые документы. Столь же резко он выкладывает перед ней в ряд все бумажки. Паспорт, код, трудовая, дипломы. Даже резюме. Все есть. Ситуация напоминает ролевую игру, в которой гопник ищет повод для наезда. Но пока все его атаки Валере удается отбивать.
Паспортная графа «город рождения» отобразилась в ее глазах пляшущими чертиками. Вот оно! Ее коронное фаталити!
– Тааааак выыыыы ииииз Лугаааааанскааааа? Тааааак выыыыы переселеееееенеееееец? А гдеееее жееее вашааааа справооооочкаааааа?
Она смакует каждый слог, растягивая фразу словно акациевый мед.
– Я не переселенец. У меня прописка…
Голос Валеры предательски дрогнул, и он сглотнул окончание фразы. Откашлявшись, набрался воздуха и силы духа.
– Прописка. Уже пять лет.. У меня. Да…
Смелости последнего слова не хватило, чтобы ее убедить, но оказалось достаточно, дабы озадачить.
– Хм…
О, как же ему знакомо это «хм»! О, сколько раз он слышал его в темных луганских подворотнях, дерзнув ответить отказом на вопрос «сиги есть? ». Его интонацию и посыл невозможно ни с чем спутать. Такое «хм» – это Сталинград. Рубикон. Точка невозврата. За этим «хм» следует либо «прасти, братан, папутал! » с расшаркивающимся прощанием, либо удар под дых, как последний аргумент в беседе.
Расшаркиваться ей явно не хотелось. Поэтому она пошла на консультацию за соседний стол.
Пошушукавшись с коллегой, вернулась на место и, мило улыбаясь, произнесла:
– Прасти, братан, папутала!
– Извините, что?
– Я говорю, все с Вашими документами в порядке. Вот Ваше направление, подходите в назначенное время к Вашему инспектору, будем рады Вас видеть.
Радуясь так, будто его уже взяли на работу в Brazzers по трудовой, Валера вышел на улицу.
В потном от волнения кулачке он держал изрядно помятое направление к социальному инспектору, а октябрьский ветер обдавал его прохладными порывами надежды.
Киев,
Октябрь 2017
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.