Между крышами домов

Он всё жизнь прожил на одной улице. По которой, осенью летела листва, прилипая к мокрому асфальту, а зимой буксовали машины по грязному льду. Он тоже, будто прилип к этому городу. К этой улице. Забуксовал, прилип, остался.  

Между крышами домов. Всю его жизнь, по небу, всегда летели облака, он не мог их запомнить, не может и вспомнить. Потому что, через минуту, всегда были другие. Он их не помнит, точно так же как, не помнит, свои дни. Они просто, слились в один, в один длинный день. В одну длинную ночь. В один вечер. В один дождь. В один снег. Всё стало одного цвета, и формы. Никакого различия. Он потерял удивление. И приобрёл безразличие. И оно, закрасило своим цветом, всё у него внутри. Ему было, больше скучно, чем грустно. Хотя и между этими словами, он уже почти, не видел разницы.  

Его жизнь начиналась с утра. С сигареты. С кофе. Кончалась вечером, стаканчиком коньяка, или виски. Ничего выдающегося. Ничего особенного. Как у других миллионов похожих жизней. Но однажды он заметил, что его жизнь начала кончаться утром. Ему стала, больше нравится темнота за окном. Эти, затихающие звуки. Начинающиеся с закатом. Когда пространство становится пустым. Свободным, от городской толкотни. Когда мысли наполнявшие воздух, теряют силу, и выпадают в осадок вместе со своими хозяевами. Падают на диваны и кровати. На дно бутылки. Запирают двери, и засыпают рядом на подушках, под одеялами. Когда все, побросав свои дела, откладывают их на завтра. И потом, утром, дела всегда найдутся, и будут. Ведь их откладывают. Как монетки в копилку. А он, он, похоже, давно нечаянно разбил свою. Ему нечего и некуда теперь, откладывать. А монеты, которые были, в копилке, разбежались по полу. Но от долго времени, они превратились во что-то,.. что-то, не имеющее ценности. Ни для кого. И для него самого тоже. И больше ему не хочется иметь дел, ни с кем и ни с чем. Ни сегодня, ни завтра, ни вчера. Тем более что, эти понятия, он уже почти не различает. Всё стало одинаковым. Всё стало сейчас.  

Однажды кто- то ему сказал, что это мол, депрессия, и ему надо.., и он грустно рассмеялся на это. Ему, не надо. Ни листва, ни облака, ни эти чёртовы машины. Ни любовь, ни ненависть. Он понял, что всегда было надо, кому-то другому... Другим. И единственное желание, которое у него ещё оставалось, так это, сбежать из этой тюрьмы. Или спать вечно. Он понял это, наконец, когда проснулся от сна, который смотрел всю свою жизнь..