Сон искусства

Говорят, всё в мире тленно  

Разбивает ряд веков,  

Лишь искусство непременно  

Избежать могло оков.  

Устным словом или книгой  

Донесёт свой дивный свет,  

Отразится ярким мигом,  

Жарким пламенем комет.  

Разгорится и коснётся  

Своей сладостной рукой,  

В жизнь унылую ворвётся,  

Разметав былой покой.  

И откроет откровенье,  

И придёт к тебе не раз,  

Даже сонное виденье  

Повторит десятком фраз.  

Вознесёт мечтанья светом,  

Звёздной россыпью из роз,  

Зазвенит горячим летом  

На прозрачных струнах слёз.  

Заиграет, окрыляя,  

Унося в свой дивный мир,  

Всех вошедших угощая  

Сей отведать эликсир.  

Но однажды затрепещет  

И сожмётся, задрожит,  

Сон учуявши зловещий,  

Закричит, задребезжит.  

В этом сне – ни капли света,  

Только черствость и обман.  

Тот, кто имя взял поэта,  

В огороде зол и пьян…  

И стихи его страданьем  

На бумаге видят боль,  

Просят с люда подаянья,  

Чтоб отведать хлеб и соль…  

Спит искусство и, рыдая,  

Ужасается оно:  

«Неужели так бывает,  

И за что так решено?  

Почему за вдохновенье,  

Золотой полёт мечты,  

Очень редко отраженье  

Отыскать сумеешь ты? …»  

28 мая 2017 г.