Душа поэта ...

Горы бутылок и пробки  

Валяются в каждом углу.  

Квартира как баррикады,  

Я сам начал эту игру.  

Кабак, закоулки, тропинки  

Кто я? Где я? Зачем это все?  

Я в душе своей заблудился  

И не в силах понять, что моё!  

Вновь гитара рыдает и плачет.  

Льются струны в даль унося;  

Горечь, обиды и слезы  

За далёкие унынья моря.  

Сново плоть девичья и слёзы...  

Это похоть... не желанье любить!  

Утопить свою душу в водке,  

Красоту мирскую забыть!  

Но я создан был для другого,  

Я ведь сын – творенье отца.  

Господи, за что мне такое?!  

Но не слышу ответа творца...  

Зачем мне столько бутылок?  

Ответ могу вам сказать:  

Я собираются пробки...  

Душу свою затыкать...