И для поэта...

И для поэта честь – не радость,  

И счастье для него купить нельзя.  

Он в мыслях тонет, словно в море,  

О скалы бьется, тяжело дыша.  

И манит в мир своих прекрасных,  

Придуманных на слове, городов.  

Ведь он как пламя, как подарок,  

На все всегда готов.  

И ночью кануть в путь далекий,  

И днем в поход навек уйти.  

Он гордости иметь не может,  

Он в реальность воплощает сны.  

Прекрасное он видит в Солнце,  

И свет Луны его зовет к себе.  

Отречься от всего – минуту,  

Отречься от себя – разбей.