Помнишь, как я ждал каждое твоё письмо? Приходя каждый день домой со школы, спрашивая у родителей, не пришло ли послание от моей любимой Ани...? Как я нежно и бережно открывал каждое письмо, боясь повредить сам лист с текстом. Как я перечитывал каждое предложение, букву, как я любовался и восхищался твоим ровным и красивым почерком! Как мне теперь этого не хватает. Тогда всё было так безмятежно, утопично и ласково. Моя душа вянет без твоей любви.
На дворе сентябрь. Мне плохо. Аня, появись в моей жизни снова, пожалуйста... Я не знаю, переживу ли я осень, а особенно ноябрь. Льют бесконечные дожди, я хочу улыбаться, но не могу! Всё только через боль. Если бы можно было перемотать время назад, то я непременно вернулся в июль, в твои тёплые объятья рук...
Смирившись с ночными мыслями, оставалась лишь одна правда — идти дальше своей дорогой. Пути назад уже, видимо, нет. Возможно, что оно и к лучшему. Ани нет больше рядом, только в памяти моей. Я бы отдал всё, чтобы её оттуда убрать. Память – это ещё и боль, помимо нежных воспоминаний. А письма? Тоже самое... Подойдя к шкафу, я взял кучку писем. Моё лицо было очень грустным, безысходным, а в глазах не было искр, словно они потухли. Взглянув на последнее, что меня связывало с Аней, я пошёл к печке, что у нас дома. Открыв её и увидев языки пламени, я ещё посидел две минуты на полу, думая, стоит ли это навсегда уничтожать? Может, не стоит? Буду ли я перечитывать всё это перед сном, как прекрасную сказку, что была наяву? Нет! Дрожащей рукой я взял в последний раз письма, и, не смотря на это, бросил их в пламень... Вот и всё. На часах шесть часов утра. Меня ужасно тянет в сон.
Однако уже через короткое время я почувствовал странное ощущение, ощущение свободы ли? Возможно, возможно...
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.