Я мат свой берегу не трачу.

Над полем дымка голубая.  

Реки с утра прозрачный свет.  

И небо с облаками тает.  

И тонкой линией рассвет.  

Нет, не полюблю я матов.  

В стихах как в урне, грязь души.  

Бутылок батареи смятых.  

Окурков брошенных клочки.  

И с лихостью резных оконцев.  

С домов-людей я слышу мат.  

В стихах, в глазах и просто в солнце.  

Как-будто правду говорят.  

Но врут, настойчиво смущая.  

И расслабляя слабый ум.  

Других на маты вдохновляют.  

И гений, в урну заглянул. )))