Просека

Синичек трель — как дальний звон колоколов,  

Лучами пепельного полдня ослепленный.  

Уснут дубы, но не увидят ярких снов.  

Заплачут сосны, низко стан сгибая стройный…  

По краю просеки ветра плетут венки,  

Но вереск высохший ломается от зноя  

И пылью сыплется на жёлтые пески.  

В песках безжизненных нет радости и горя.  

Куда пропал живой,  

Весёлый шум ветвей?  

Кто мне расскажет,  

Отчего леса редеют?..  

Осиротевшая в бессмысленности дней,  

Брусника горем наливается, краснеет.  

Быть может, просека когда-то заростёт,  

Сомкнувшись, землю поросль молодая скроет.  

Туч синих акварель, вуаль холодных вод,  

Лес остудит, но только прошлого не смоет.  

Былое, будто черной галки силуэт,  

Бродить по лесу будет долго и безмолвно.  

Не скоро просеку затянут всходы лет  

И эти сосны вспрянут, стан расправя стройный.