Мускат

Она ждала его. Ждала, сидя у окна прихожей и представляя в уме связки. Бывало, бросит взгляд через раму окна да вздохнет задумчиво – нет его. Иногда ей казалось, что она сходит с ума: ненормально это – так отчётливо представлять его прикосновения к её плечам, его тембр голоса, его парфюм, отдающий нотками мускатного ореха.  

       В обществе людей она была разной. Она была жёстким человеком, не дающим спуску даже самым близким людям. Она была бабочкой-однодневкой, отпуская в моменте весь груз с плеч своих, чтобы позже надеть его снова. Она могла смотреть ледяным взглядом с высоко поднятым подбородком. Но только с ним она могла позволить себе быть хрупкой, словно сотканной из фарфора фигурой. Только ему она позволяла видеть свою маленькую девочку под бронёй.  

       Она навсегда запомнит, как это было: смятые простыни, рука в руке и тлеющая свеча на подоконнике. Всегда разная. Он любил эти восковые палочки, и каждый раз казалось, что оттенок у свечи менялся. Под настроение ли, под атмосферу ли, но всегда это было по-разному. Она никогда не забудет последнюю свечу, её треск, перекатывающееся пламя и запах муската. Он так ушёл тогда, оставив кленовый лист, принесенный ей на 8 марта.     

       Она ждёт его до сих пор. Ждёт каждый вечер, садясь у окна под мерный тик часов, в ожидании принесенной свечи. Ждёт, вспоминая его руки, пожелтевший оттенок кусочка дерева и запах муската. Ждёт, не обращая внимания на аккуратно сложенный 9 лет назад треугольник с его именем.  

      Она всегда будет его ждать.