Анапест

Как на школьной доске  

белым пишем по чёрному,  

или чёрным по белому  

свою бренную вязь.  

Из крестов и нулей  

письмена беспризорные,  

но не можем найти  

в них желанную связь.  

День грешит, как вандал,  

отражаясь в ночи́.  

Погружаясь в себя  

неосознанно будим,  

То, что спит до поры  

и упорно молчит  

под порогом души  

и лузгой словоблудия.  

И оставшись вдвоём  

сам с собою воистину,  

разрывая покров  

пережитого дня,  

оголяем свой нерв  

ощущений, как выстрелы  

в постижении тайн  

о себе для себя…  

Ночь – покинутый храм  

с темнотой устрашающей,  

с литургией без слов,  

с алтарём без икон.  

И беснуется дух  

всё собой облекающий  

от истока Начал  

с добиблейских времён…  

Ухнул филин – вещун  

и рука нервно вздрогнула.  

Заметался пожар  

в переулках души.  

И открылись глаза  

родниками холодными;  

чей-то голос, как ментор  

загнусавил в тиши...  

Тень качнулась в углу –  

полоснула по зеркалу,  

И сломавшись шагнула  

в зазеркальный проём,  

засиневший пятном,  

как окно предрассветное,  

удаляясь в туннель,  

чтоб вернуться потом…  

Может там, за стеклом  

все ответы положены  

и лежат до поры  

в зазеркальи чужом.  

Ночь бушует во мне  

океаном встревоженным  

и качает меня  

будто в кубе пустом…  

Всё случится потом  

с суетой безутешною,  

когда кончится вязь  

под холодной рукой.  

Вдруг откроется дверь  

на пороге Предвечного,  

где кончается то,  

что зовётся судьбой…