Ранней весной в столице

(новая пейзажная лирика)  

Холодный ветер вновь заполз змеёю  

В оконной рамы каверзную щель.  

Укусит март разбитой колеёю.  

И даст противоядье лишь апрель.  

Пока озноб заламывает руки,  

Гремят скелеты в платяном шкафу  

И издают загадочные звуки,  

Схватившись насмерть в мысленном кунфу.  

Как всё же мы зависим от погоды:  

Давленье скачет теннисным мячом,  

Острей переживаются невзгоды…  

А алкоголь тут, вроде, ни при чём.  

Не так страшны предательства, потери,  

Как бесконечно серый небосклон,  

Такой короткий день, как цепь на двери.  

И грязный, липкий снег, как поролон.  

Нет певчих птиц. Лишь галки и вороны –  

Летающие крысы городов.  

И мутный Стикс несёт ладью Харона:  

Москва-река хоронит груз годов.  

Вздохнётся ль легче с первыми лучами?  

Как говорится, «будем посмотреть».  

Все мусульмане стали москвичами.  

Уже их половина, а не треть.  

Добавят ли нам оптимизма сводки  

С полей, изрытых сталью, и лугов?  

Иль будем клясть с анестезией водки  

Как внешних, так и внутренних врагов?  

«Весна грядёт…» Грядёт неотвратимо,  

Давая усомнившимся пример  

Того, что всё на свете обратимо,  

И исчезают образы химер.  

Лишь только цифры прокурорским взглядом  

Нам отмеряют этих вёсен срок –  

Кому с любимой сесть в беседке рядом,  

Кому спустить в последний раз курок.  

Наш дух, как не смирившийся мятежник,  

Рвёт шубы и дублёнки на груди.  

И лезет к солнцу, всё презрев, подснежник.  

А значит – зимний морок позади.  

22. 02. 2024