Полковник

Любили мы комбата, как отца.  

За справедливость в отношении солдата.  

Я говорю не ради красного словца,  

А ради правды… Но кому нужна, та правда?  

В восьмидесятом, бой в провинции Кунар.  

Шёл день и ночь. Кровавым был размен.  

И духам повезло. У кишлака Хара,  

Они трёх наших, где ущелье взяли в плен.  

Комбат, прознав про это закурил.  

И пару раз нервозно затянувшись.  

С себя снял «броник». Автомат свой отложил.  

Да к духам в полный рост пошёл. Не гнувшись.  

Стрельба затихла. Моджахеды напряглись.  

Полковник наш, известной был «фигурой».  

Его, афганцы называли – хитрый лис.  

За то, что воевал толково, мудро.  

Комбат пришёл к ним поразительно спокойным.  

И к полевому командиру подойдя.  

Без дрожи в голосе. Не заикаясь. Ровно.  

«Ты отпусти их, – он сказал. «Возьми меня».  

Тот удивился: «А зачем тебе они?  

О своей матери подумай-ка, полковник.  

Или ты хочешь, как все те, кто казнены.  

Без головы остаться? Ты и так покойник! »  

Суровым взглядом на комбата посмотрев.  

Он лишь добавил: «На раздумье три минуты! »  

И думать стал, полковник. Захмелев.  

От воздуха глотка. Но шли секунды…  

Всех четверых поставили к скале.  

Защёлкали затворы автоматов.  

Но, духи отменили вдруг расстрел.  

И отпустили трёх солдат. К своим. С комбатом.  

Прошло с того момента тридцать лет.  

И будучи, одним из тех троих.  

Я за комбата пью. За оберег,  

Который спас меня. И тех двоих.