Избушка

Томный вечер, тихий гул, улыбкой белой, словно снег, луна в глаза мои глядит.  

И вспомнится избушка на опушке леса, что будто елью одинокою вдали стоит,  

А в той избушке обветшалой старушка скрючившись сидит.  

И ждёт меня, как сына мать, как почва ждёт глоток дождя,  

Да только нет мне места в этом мире, жизнь кончится, когда лучами первыми пойдёт заря.  

Но только как сказать старушке, что ждать ей смысла нет меня,  

Что всё, являвшееся близким к сердцу, оторвано, как сук от пня.  

И без остатка я жалею, о чём жалеть никто не вправе,  

Вот только как сказать моей старушке, чего я сам не понимаю?  

Как ей сказать, что безразличен я теперь,  

К речке, к полю, к сельским детям, ведь душа теперь как однодневка, скоротавшая последний день.  

Теперь не радуюсь я солнцу, не радуюсь росе с утра,  

А как поймёт моя старушка, что я решил, что уходить пришла пора?