Мне приснилась Эвелина Блёданс с большими свисшими сиськами, завитушками волос, ртом на пол головы, узкими хитрыми глазками, обтягивающими задницу и бедра голубыми джинсами и развратным дыханием нимфоманки.
Мы были в какой-то коммунальной или общажной кухне с тысячей плиток, столов, с развешенными повсюду для сушки тряпками, вещами и тапками.
Она мне сказала, тебе нужен массаж.
Подошла ко мне близко и начала тонкими и холодными словно китайские палочки пальцами трогать меня за шею, лицо, грудь и прочие места и местечки.
Я возбудился.
Она блядски мило улыбнулась схватила меня за набухшие органы и сказала,
Пошли же скорее.
Я ответил ей нет, я пойду лучше искупаюсь, и опустил глаза в пол.
На полу по заляпанному, грязному, рассохшемуся паркету пробежала маленькая серая мышка и юркнула в дырку между стеной и раковиной.
Хм... ну иди сказала она хрипло.
Я поднял на нее взгляд.
Боги, она стала горбатой и скользкой.
Я смотрю на нее как на гипнотизера и не могу оторваться, а она вся больше горбатится, кожа ее светлеет, начинает превращаться в желе, она оседает на пол как Бастинда от воды, я не могу оторваться от этого зрелища... склизкая аморфная масса, жирный мешок, гигантский слизень распластался у меня под ногами.
Проснулся.
На часах 5 утра.
Зашел в телеграмм.
Полистал каналы.
В мире всё по прежнему.
У одних зэд-положительно, у других зэд-отрицательно, третьим вообще всё равно.
Захотелось контрастной поэзии.
Начал искать...
Нашёл!
Правильная сторона винтовки.
Нам замполит сказал,
когда бухал с отрядом нашим под Каховкой,
"Друзья мои! будь вы хоть кто -
дрищи, хлыщи иль петухи у пидора на подтанцовке"
Он ёбнул одним махом губастый до краёв перцовки,
"Поверьте старику!
Главное находиться,
На правильной стороне винтовки"
Ещё он выпил,
И ещё,
Потом уснул, затих.
А мы сидим и тупо ждём,
Когда его слова проникнут нам в мозги.
Мы тугоумы -
Нам война,
И треск арты
И танков визг
И чэвэкашников шаги
И беспилотников плевки,
Пехоты тихий топот,
Проели разум словно тля,
Но всё же, всё же мы не зря,
Живём сейчас в окопах.
Ведь родина у нас одна –
Она отец и мать.
За Родину такую классно жить,
А если надо – умирать
Нет! Не понять нас трансвеститам,
Европам, штатам, англам, немцам,
Мы улеглися с замполитом,
Пора поспать, ведь завтра танцы...
Патриотично.
Мда...
Патриотично и многословно.
Видимо чуваку сделали заказ на стих и платили за каждое слово.
А вот ещё одно...
Хм...
Это скорее пацифичное.
Или пацифическое.
Или пацифистское.
Как правильно то... пацифичное, пацифическое, пацифистское или может лучше человечное...
Да х его з.
Ничья земля.
Как в фильме том боснийском,
на ничеей земле,
сплелись бурят российский,
и украинский грек.
тот ранен, этот ранен,
до смерти час-другой,
кровь почву удобряет,
вдали арта – там бой.
прижалися друг к другу,
враги иль не враги?
буряту разорвало руку,
а греку пол ноги.
бурят сказал:
–как страшно,
мне смерть встречать вот так,
напрасно... ох напрасно,
я подписал контракт.
ты знаешь, что в монгольской,
моей степи родной,
как буря мчатся кони,
а воздух как хмельной.
Днём солнце светит ярко,
Аж тяжело дышать,
Сидишь без дум – приятно,
лишь ветер по щекам.
Мне от себя противно,
Мой дух – гнилая нить,
Пусть сгинет в этих землях,
Зачем такому жить...
грек прохрипел:
–Ты знаешь, что я хочу сейчас?
Потрогать груди Азы
Покушать ананас.
Потом воды напиться,
Холодной словно лёд,
Такой как мать поила,
Когда я был малёк.
Мне умирать не страшно,
но мерзко от того,
Что прожил жизнь напрасно,
НЕ сделал ничего.
Бурят хотел ответить,
Но вскрикнул лишь-
Ухэл!
Попал в объятья смерти,
И к Будде полетел.
Грек понял что враг умер,
Закрыл ему глаза,
Сам побелел как цукор,
Воскликнул: Мир безумен"
И... рухнула коса.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.