Темно. Приторно душно.
Беру в руку прохладную, ребристую рукоять пистолета и стальные полосы, стягивающие сердце, словно немного разжимаются. Биение приобретает прежний размеренный ритм. Оружие успокаивает меня, делает умнее и защищённее. Знаю это невозможно, но это так. Я так ощущаю.
Смотрю на себя в автомобильное зеркальце, поправляя дурацкую красную бабочку. Зачем она мне? Не могу придумать ответ. Просто они должны видеть меня таким. Осталось совсем немного. Я иду.
Открываю дверь старенького "Рено" и выхожу наружу. Оставляю машину не запертой, ведь всё равно уже не вернусь.
На ватных ногах пересекаю улицу и останавливаюсь напротив грязной жёлто-коричневой двери. Не могу вытащить из кармана руку, чтобы надавить на кнопку звонка. Трус.
За дверью противно тренькают колокольчики. Через секунду-две раздаются тяжёлые шаги, дверь медленно открывается.
– Чего тебе убогий? – ухмыляясь спрашивает меня здоровенный брюнет с толстой золотой цепью на шее и пистолетом за поясом.
Пуля разносит его голову вдребезги. ОДИН.
Что-то упало справа. Стреляю не глядя. ДВА. Переступаю через тело с дробовиком в руках.
Две пули выбивают каменную крошку над головой. Пригнувшись выцеливаю бегущего ко мне стрелка. ТРИ.
От удара ноги открывается дверь напротив меня. В мою сторону направлен воронёный ствол. ЧЕТЫРЕ.
Теряю темп. Ускориться. Взбегаю на лестницу и падаю на пол. Автоматная очередь превращает стену позади меня в сито. Щепки и известь сыпятся на голову.
ПЯТЬ. Перекатываюсь влево и прижимаюсь к стене. Град пуль. Стрелков двое.
– Ты кто урод?! Тебе что здесь надо?
Кувырок, выстрел. ШЕСТЬ.
Прилипаю к стене с другой стороны коридора. Щелчок. Дострелялся "до железки". Мой шанс. СЕМЬ.
Оглушительная тишина. Иду дальше по коридору. Сохраняю темп, но не тороплюсь.
Проходя мимо приоткрытой двери слышу какой-то звук. Быстро опускаюсь на колено. Слишком поздно. Пуля в левое плечо. Брызги крови в лицо. Боли нет, есть злость. Не на противника, на себя. Жму курок. ВОСЕМЬ.
Снова иду по бесконечному коридору. Впереди кто-то пробежал из комнаты в комнату. Вспышка выстрела. Шаг в сторону. ДЕВЯТЬ.
Не останавливаюсь проходя мимо хрипящего гладковыбритого шатена, держащегося за разорванную шею. Каждый сам творит свою судьбу.
Ускоряю шаг. Граната весело катится мне под ноги, переваливаясь с бока на бок. Молниеносно ныряю в ближайший дверной проём.
Хлопок. Что-то тёплое потекло по спине. Подставился. Теряю сознание.
Мы в парке. Это наш последний день. Много солнца. Приятный ветерок. Красная ленточка в русых волосах. Красная бабочка. Та ещё парочка. Нам так хорошо.
Ругань. Топот. Бегущие люди в коридоре. Я очнулся. Сильно кружится голова. Темно. Душно.
Выглядываю за угол, прижимаясь щекой к холодной стене. Как в тире. ДЕСЯТЬ. ОДИННАДЦАТЬ.
Пиджак промок от крови, стал тяжёлым. Снимаю его и кидаю на пол.
Кто-то кричит впереди. Там комната где много света и сквозит ветерок.
Переступаю порог и получаю новую пулю в бок. Растяпа. Падаю, больно бьюсь спиной о стену позади. Выкидываю руку вперёд. ДВЕНАДЦАТЬ.
Тошнит. Встаю на ноги. Остался последний патрон. Впереди за шикарным кожаным диваном прячется толстяк. Он плачет тонко, истерично. Скулит.
– Кто ты?? Чего тебе надо? Есть деньги. Много, возьми!
Он обливается потом. Руки трясутся. Лицо покрылось красными пятнами.
Кидаю ему под ноги тонкую красную ленту, которая разворачивается на его глазах.
– Что это?? Я не понимаю!
ТРИНАДЦАТЬ.
Много солнца. Приятный ветерок. Сердце бьётся ровно, свободно. Стальные полосы больше не сжимают его. Кровь уже перестала течь. Наступила приятная слабость. Ничего не болит. Я счастлив. Как же хорошо жить.
Я иду.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.