Без спора.

Мы поэтами кажемся сильными,  

Постоянно рифмуем проблемы,  

Но на деле мы просто пассивные,  

Не решить нам и эту дилемму.  

Ну так слушай, смотри,  

Разве можно с поэта стрясти миллион?  

Ведь поэт – это образ,  

Который с тобой,  

Ты с рождения с ним.  

Ведь поэт конфликтует,  

Решает проблемы,  

Всегда в вечном споре с самим же собой.  

И творцы – домоседы,  

Сидящие в кресле,  

Смотрящие ящик,  

Спектакли. Долой!  

Долой домоседство, оно убивает,  

Приносит агонию смерти и смерть.  

Долой депрессивность,  

Она разрушает,  

Но разве так можно?  

Конечно же нет!  

Сказал доктор Джекил,  

С утра на балконе,  

Спросив тщетно Хайда совет.  

Но разве так можно,  

Ну разве так нужно?  

Без спора какой ты поэт?