Посвящение умирающему миру...

Всё, что дальше будет написано, лишь типичных слов консистенция.  

Представляю вам человека у которого творческая импотенция.  

Чтобы это определить не понадобится международная конференция.  

Здесь не нужно долго гадать: этот человек скорее всего я.  

Я нигде не работал, я нигде не пахал,  

Но при этом устал, плюс я долго не спал.  

Я не понимаю, что сейчас написал,  

Где я смысл посыла сюжета нить потерял.  

Я был долго здоров, но мне всё ещё больно.  

Я так долго болел, что сердце обливается жиром,  

А он, как известно, является для крови зажимом,  

И это может на мне сказаться фатально.  

Этот стих мой подарок прощальный.  

Я долго постигал абсурд этого мира.  

Вся планета стала для меня, как мортира.  

Большая, опасная, разрушительная и безжалостная.  

А свои убеждения считал важными, на отчаянных лая.  

Теперь я оценил их важность, ластиком боли стирая  

Всё, даже линии клеток.  

Скоро тут будет дырок,  

Больше, чем в швейцарском сыре  

Молекул тех же, что находятся в рыбе.  

Мне за этот стих стыдно.  

Тут сплошная ванила,  

Тут душа вся прогнила,  

Тут воды больше Нила.  

Моё нытьё стало почковаться.  

Теперь я ною, про то, что ною.  

Теперь поздно этого стеснятся.  

Я эту дверь никогда не закрою.  

Даже если будет невыносимо,  

Например, как сейчас...  

–---  

"Да вот он, гляди, до чего ж он потешен, до слёз"