Смерть выбирает самых смелых...

Меня окликнул кто-то перед боем,  

Я обернулся. За спиной стоял отец.  

Ещё в гражданскую он пал под Могилёвом,  

Служил в пехоте. До войны был пахарь, жнец.  

На нём шинелька в сабельных порезах,  

А сквозь порезы жёстко хлыщет кровь!  

Он мне: «Сынок, смерть ищет самых смелых,  

Уносит их, вертаясь вновь и вновь.  

Пойду с тобой плечом к плечу в атаку!  

От пуль закрою! От осколков схороню!  

Просила мать в молитвах спозаранку,  

Любой ценой спасти мне жизнь твою».  

Вот политрук поднялся из окопа,  

Он прокричал: «В атаку! Все за мной! »  

И наша третья рота из Майкопа!  

К врагу рванулась. Вспыхнул жаркий бой!  

Я пережил атаку без ранений,  

Нет даже и царапинки на мне.  

Что спас меня отец, тут нет сомнений,  

Дождусь его. Знать явится во сне.  

Меня окликнул кто-то перед боем,  

Я обернулся. За спиной стоял отец...