Поэма о Художнике

Дождь и снег,  

И две души,  

И два окна.  

Кто-то вождь,  

А кто-то нет,  

И тишина.  

Один грустит,  

Другой рисует,  

Дело-творчество.  

Он не спит,  

А тот тоскует  

От одиночества.  

Один поэт,  

Другой художник,  

Как-то сблизились.  

Сошлись в дуэт:  

Маньяк-заложник,  

И возвысились.  

Теперь любовь,  

Нет одиноких,  

Всё прекрасно;  

Но кровь поэта  

С рук жестоких  

Вместо красок.  

Картины-чудо  

На холсте,  

Но кровью стихотворной.  

Поэту худо  

На стекле,  

Он лёг туда покорно.  

И кто-то любит,  

И кто-то слаб,  

Готов отдать всю душу.  

Себя он губит –  

Бедный раб,  

Всю жизнь свою разрушил.  

Он стал холстом,  

Он стал натурой,  

Стал мольбертом.  

Простился он с литературой,  

И не был он поэтом.  

Художник – гений,  

Он творит,  

Он восхищает.  

Поэт в забвении горит  

И умирает.  

Поэт в ногах,  

Он словно шкура,  

Он прислуга.  

Стихи в мечтах,  

Он лишь натура,  

Он напуган.  

Любовь и страсть,  

И он устал,  

И нету сил терпеть.  

Пришла напасть,  

Он взял и встал:  

Художник  

Должен  

Пожалеть...  

Дуэт распался,  

Всё прошло,  

Хотя поэт любил.  

Художник сдался,  

Расцвело,  

Поэт художника убил.  

Теперь сидит  

Совсем один,  

Сидит в крови.  

Поэт грустит,  

Как Арлекин,  

В крови своей любви.  

Его стихи  

Лишь о картинах,  

О художнике.  

Унылы дни,  

И он покинут,  

И снова он в заложниках.  

Поэт скучает,  

Он расстроен,  

Свобода так горька.  

И он не знает,  

Как устроен  

Тот мир и та судьба.  

И нету смысла,  

Смысла биться,  

Биться без картин.  

И пустота кругом нависла,  

И он не смог с собой смириться,  

Самоубийца-Арлекин.